Lando

MPM manda a Cesar Calvo de Araujo a los suelos (y a los techos)

2010-05-27T08:22:00.000-07:00

El día martes 03 de noviembre de 2009 a aproximadamente las 5 y media de la tarde, sobre la ciudad de Iquitos se iniciaron fenómenos naturales de vientos huracanados y tormenta eléctrica . Doña Luz Valdez de Achong se apresuraba a juntar la ropa que había lavado y se había estado secando en su tendedero. Oye mujer a donde vas que te vas a mojar que ya está lloviendo, regresa, le había dicho su esposo Don Lucho Achong. Ella inmediatamente le hizo caso y regresó rauda a su sala en el segundo piso de la Casa Fitzcarraldo. Seguidamente se escuchó un estremecedor estruendo.

La casa Fitzcarraldo es patrimonio arquitectónico de Iquitos y su edificación data en aproximadamente 200 años de antigüedad. Su construcción fue dirigida por unos arquitectos moyobambinos. La pared del frontis hecha con material único, una mezcla de barro, chancaca, clara de huevos, estiércol de ganado y paja sobre una base de palos y madera de amarre u horcones, amarrados, valga la redundancia, con pona. Le dicen la casa Fitzcarraldo por que allí vivió el cauchero durante 6 años desde 1893 hasta 1899, según nos cuenta el Sr. Luis Achong Arellano (actual propietario) cuyos abuelos se mudaron a ocupar este edificio en el año 1917.

Aquel estruendo que dejó helados al Sr. Achong y a su esposa fue justamente originado por la caída, sobre el tendedero, de uno de los dos murales del pintor Casar Calvo de Araujo (1910-1970) instalados en la vieja casona de la Municipalidad de Maynas, uno que representa el descubrimiento del río Amazonas, por Francisco de Orellana, y el otro, la llegada de los vapores que enviara Ramón Castilla a la aldea de Iquitos (1864), entonces puerto fluvial, origen de la ciudad actual. Lo que pasa es que en el año 2007, el actual alcalde, Salomón Abensur, decidió construir un nuevo palacio municipal, e inició la demolición del existente, provocando la inmediata reacción de artistas e intelectuales, que se opusieron a tal acción.

Así, Abensur, con la sin-querer-queriendo complicidad de los contratistas empleados para este caso, los elementos y de la pluma de una endeble grúa, lograba que un patrimonio cultural, un pesado mural del pintor Cesar Calvo de Araujo, cayera estrepitosamente sobre otro patrimonio cultural, la antigua casa Fitzcarraldo, casi destrozándole el techo y parte de su valiosísimo e irrestaurable frontis.

Los detअल्लेस्दे lo que sucede en la actualidad y las acciones que están tomando los artistas en general liderados por el INC Loreto y su Director el también renombrado artista plástico Christian Bendayan, para protestar ante estos despropósitos los podrán encontrar en este vínculo: Diario de IQT de Pako Bardales.

El motivo de esta crónica es mostrar el archivo gráfico de lo que sucedió aquella vez. La siguiente es la secuencia de fotos:

El Soplador y el Chullachaqui

2009-10-28T09:56:00.000-07:00

GERMAN LEQUERICA

Lea también: El Soplador y el Tigre

La Búsqueda del Alba

Ediciones ORUGA
Colección:
Narrativa
Amazónica

Primera Edición Electrónica: 2003
Segunda Edición Electrónica: Octubre 2005

Iquitos, Octubre de 2009. Germán Lequerica
Edición a cargo de Lando
Carátula a cargo de Lando
De esta edición: Grupo Oruga de Acción Cultural
Távara West 395 - Iquitos

INTRODUCCION
“En el mito de creación de los Boras, el Soplador es el Hombre, el Sol-del-centro, y la cerbatana (pucuna) su arma principal para la caza, pues él provee la carne (mitayo) de la alimentación familiar, mientras su mujer, a quien denomina su “Servidora”, se dedica a las labores agrícolas. Ella a su vez se refiere a él como a su “Servidor”.
Los Boras, al igual que la mayoría de los grupos nativos Amazónicos, pueden “sentir” la proximidad de la variada fauna silvestre: distinguen a las aves por su canto, huelen a las serpientes, osos y cerdos del monte.
Consideran a los animales de tierra, agua y aire, así como a los árboles y toda la flora, como a sus ancestros desde el inicio de los tiempos, de los que ellos vienen a ser el resultado final de una simbiosis étnica, en la que participan todos los elementos del entorno selvático y al que pueden volver en vidas sucesivas como árbol, tigre, duende, paloma, río, lluvia, pez, trueno o rayo”.

Virginia Roca López, Grupo Oruga de Acción Cultural

EL SOPLADOR Y EL CHULLACHAQUI

Luego de su encuentro con el Otorongo, el Soplador siguió buscando la pava que su Servidora encinta le había pedido como un antojo. Notó que ya no llovía, que un tibio resplandor le acariciaba el rostro cobrizo y que el aire alborotaba las copas de los árboles con su aleteo refrescante.

Había sol y brisa, se dijo. Eso era bueno. Tal vez ahora las pavas se animaban a salir con sus polluelos en busca de alimento, se toparían con él, y de ese modo su Servidora ya no abortaría ni comería sólo flores silvestres. ¿Acaso él no era el Sol-del-Centro, el mitayero más diestro de toda la selva?

Razonaba así cuando escuchó a lo lejos un canto. Lo reconoció con una sonrisa que entrecerró sus negrísimos ojos. “Es una pava –susurro -, ¡al fin!”. Y en vez de seguir por la trocha se internó en la cerrada maleza. Con el mayor sigilo sorteó arbustos, sogas y cortaderas, quebrando a su paso las ramitas que le señalarían el camino de retorno.

Avanzó un largo trecho así, cauteloso, atento a cada sonido, a cada hoja que se movía fuera de su alcance, y cuando calculó que por ahí nomás debía estar la pava, se detuvo. Paró las orejas para captar el más leve ruido que delatara la presencia del ave. En eso, un nuevo canto. Similar al anterior, pero distante.

No se había dado cuenta que a escasos metros de sus pies descalzos, oculta detrás de una mata de bijao, una pava temblaba de miedo. Al verlo acercarse, había ordenado a sus polluelos esconderse debajo la hojarasca, mientras ella, con el pescuezo en alto, espiaba al Soplador por las rendijas de las hojas abiertas en abanico.

En la breve pausa, el Soplador observó el entorno y no encontró rastros del ave. Entonces calculó el lugar exacto de la pava que había cantado la segunda vez. Revisó sus armas y se abrió paso por el monte a gran velocidad. Ahora sí la ubicaría y la soplaría a primera vista.

Libres de la amenaza, la pava y sus polluelos volvieron a su rutina de perseguir insectos entre hierbajos y cortezas podridas. Pero la pava sabía que ese último canto no era el de una pava como ella y que algún espíritu del bosque le había imitado su canto para salvarla del peligro.

Se alegró por ello y reunió a sus polluelos.

-Niños -les-dijo-, este lugar no me gusta. Huyamos.

Entre tanto, el soplador había llegado al borde de un descampado en medio monte. Debía ser una chacra abandonada, una purma, pensó. Árboles viejos y altos circundaban el pequeño cultivo. Ocultas por la hierba crecida vio en el interior algunas frutas maduras: piñas olorosas, cashos amarillos y rojos, huevos de gato en sus racimos llenos de hormigas.

Se le hizo agua la boca, y sin pensarlo más se metió en la chacra. Desgajó una piña rosada, la peló con su breve cuchillo curvo y se la comió en un santiamén, estaba dulce y sabrosa, se dijo, y aunque picados de pájaros, los cashos debían estarlos también. No los cogió porque ahí mismito se acordó de la pava.

Pero en eso descubrió en el suelo húmedo la huella de un pie que no era el suyo, y un paso más allá un rastro borroso como el de otro pie más chico, sin dedos. ¡Serían las pisadas de un ser que cojeaba al caminar? Al pensar así sintió como que alguien oculto le ahuaitaba desde el lindero de la purma. Y un súbito estremecimiento le recorrió el cuerpo.

-¡Chullachaqui! –susurro-. ¡Estoy en su chacra!

Aunque él no se asustaba así no más, temió por su suerte. Sabía que este demonio del monte, este espíritu a veces burlón y travieso, no perdonaba una ofensa. Confundía los caminos o los borraba para extraviar a sus víctimas, las enfrentaba a visiones de animales desconocidos y feroces. Sintió un ligero desmayo y se arrimó a un arbusto para no caer.

Entonces lo vio asomar por entre las matas de piña y venir hacia él, balanceando el cuerpo. Era casi un enano, barrigón. La extraña criatura tenía el rostro cambiante, como el de una máscara que reproducía al mismo tiempo los gestos de la ira, el sarcasmo, la risa. Traía en la mano una delgada rama de huingo, agitándola como un látigo amenazante.

Los viejos contaban a los niños en las noches de miedo que el Chullachaqui llevaba en sus holgados pantalones saltacochas, baratijas de origen desconocido, luciérnagas de fantasía, olores y sonidos delirantes, y en los amplios bolsillos de su camisa de vichí a rayas, pinturas de colores estrafalarios, dibujos de personajes míticos, auroras boreales y arcoiris. Por eso, cuando por algún motivo se enfurecería, arrojaba estos elementos al aire produciendo estallidos, reflejos deslumbrantes, fuegos fatuos y apariciones fabulosas. Quienes tenían la desventura de presenciar estas visiones enloquecían sin remedio.

Se detuvo a unos pasos del Soplador y le dijo:

-Sé quién eres. ¿Qué haces en mi chacra?

Las palabras de aquella voz grave y áspera golpearon los oídos del Soplador como ramas que se desgajan con el viento. Comprendió que se enfrentaba a un adversario poderoso y decidido. Sabía que los espíritus del bosque gobernaban sabiamente la existencia y el destino de los que allí moraban desde el inicio de los tiempos. Ellos podían dar o quitar, premiar o castigar. Así había sido siempre, y así sería.

-Pasaba por aquí. No sabía que era tu chacra –atinó a responder el Soplador.

Y se dio cuenta que no estaba asustado, que más bien se sentía seguro de sí mismo, dispuesto a enfrentarse a esta realidad que amenazaba mellar su condición y jerarquía de Sol-del-Centro.

-¿No lo sabías? ¿No viste acaso mi fruta preferida, el huevo de gato?

-No me fijé. Sólo vi las piñas y los cashos.

-¡Mientes! ¡Que haces aquí!

-Sólo busco una pava para mi Servidora. Está encinta y es su antojo.

Entonces el Chullachaqui se enfureció como nunca y le dijo no me importa el antojo de tu mujer, todos los animales del monte son míos, no los puedes soplar sin mi permiso. Ellos vivían huyendo de los cazadores, eludiendo las trampas, le dijo, tú no puedes matar a mi Pava Pishca, a mi Hullpa Venado ni a mi Huapo Colorado. Se estaban extinguiendo y por eso ya no los encontraba en su camino, desaparecerían si no los defendía ¿Y de qué voy a vivir? ¿Qué voy a comer?, le pregunto al soplador. Caza lo que encuentras cuando te lo regalo, no seas antojero. Pero el Soplador insistió que sólo estaba buscando una pava cualquiera, si no la llevo, mi mujer abortará. Así que le suplicó que le permitiera encontrarla. Sólo por esta vez, le dijo. ¡Aja!, quieres que te regale una pava, ¿no? Pues bien, toma. Búscala aquí, le ofreció sacando de sus repletos bolsillos un manojo de dibujos. Escoge la que quieras.

El Soplador desplegó los papeles en la hierba pero en ninguno de ellos encontró la pava que quería, porque los dibujos eran de aves que él nunca había visto.

-No está la que busco - se lamentó decepcionado.

-Claro que no. Las que están allí ya no existen, fueron exterminadas en otros tiempos. Pero aquí tienes algunas que puedes atrapar –le retó.

Y lanzo al espacio visiones de aves fabulosas cuyos vuelos se entrecruzaban en medio de granizos aterradores. Al instante cayó sobre el lugar un repentino arcoiris: las gotitas de luz iluminaron el bosque y el cuerpo del Soplador como una tenue garúa de colores. Entre el asombro y la locura, éste empezó a disparar sus flechas envenenadas contra aquellas apariciones. Eran pavas con cabeza de tortuga, de mono o de serpiente, alas de mariposas azules, de bocholochos o de garzas, colas de oso hormiguero, de caimán o de aves del paraíso.

Apenas los virotes del Soplador daban en el blanco, las visiones desaparecían como globos que revientan. Pero una pava fue alcanzada, plegó sus alas y rebotó en la hojarasca al pie de un enorme castaño. El Soplador la recogió apurado y la aprisionó en sus brazos. Y como un poseído emprendió el regreso, festejando su triunfo con gritos desaforados. Mientras se alejaba, la sarcástica risa del Chullachaqui se expandió en el monte, resonando en las hojas y en el aire.

Anochecía ya cuando el Soplador, en desesperada carrera por el bosque, encontró al fin la trocha perdida. Fue entonces que dejó de correr y pensó en su Servidora. Ella se alegraría de verme, se dijo, y ya no abortará ni comerá sólo flores silvestres.

No bien el Soplador llegó a su maloca, puso la pava sobre la barbacoa y le dijo a su mujer que ahí está pues la pava que tanto quieres, anda a componerla y prepárala para comer los dos, que él también estaba de hambre y se acostaría en la hamaca para descansar. Entonces su Servidora le dijo, oye, ¿Por qué te burlas de mí? ¿Qué te crees para que me traigas una pava de palo? ¿Una pava de palo?, se estremeció el Soplador, y de un salto estuvo en la barbacoa. De veras ahí estaba una hermosa pava de madera, de esas que los renacos escultores suelen crear con sus raíces a través del tiempo. El Soplador se sintió burlado y decidió que quemaría la pava, que la arrojaría al fuego para calentar la maloca. Pero cuando la iba a tomar en sus manos. La pava de madera abrió sus espléndidas alas de jaspes marrones, lanzo al viento su característico “¡cúju...!” y alzó el vuelo hasta perderse en la oscuridad de la noche.

El Soplador y su Servidora se miraron turbados. Luego ella, como si aquella visión fuera algo cotidiano, le dijo que mañana te irás otra vez al monte y me traerás una pava de carne y hueso, no me gustan las pavas de palo. El Soplador congeló en su rostro una sonrisa de miedo.

FIN

2009-10-21T12:20:00.000-07:00

Carátula: Lando (Fotografía – vista del Bulevar de Iquitos desde el Centro Artesanal)

German Lequerica
Gregorio

Hace mucho tiempo que vivo en esta casa, desde aquella tarde, según he oído decir cientos de veces, en que doña Prudencia, recién casada, me encontró extraviado en un parque. No recuerdo nada de eso porque entonces era muy pequeñín. ¿Quiénes serían mis padres? Nunca lo quise averiguar ni me importó mucho eso del árbol genealógico y etc. Digo esto porque la gente apenas me conocía se interesaba por el color de mi piel y de mis ojos, y hacía preguntas zonzas acerca de mi raza y procedencia. Lo cierto es que me amamantaron con biberón, me dieron todo el amor que tenían, y yo crecí en la idea de que era uno de la familia. Doña Prudencia, a quien adoro como una madre, me colmaba de regalos y me daba todo lo que pedía, las más ricas golosinas y esos sabrosos helados de fresa, de leche o de chocolate, que tanto me gustan.

Pasó el tiempo. Crecí. Me hice grande y fuerte. Al menos eso es lo que creo. Entonces, por las noches, salía de la casa a hurtadillas. Salía a vagar, a mirar la noche, a recorrer las calles desiertas. Me gustaba agazaparme como los gatos y asustar a las pobres cucarachas del jardín. Una vez, lo recuerdo como si hubiera sucedido ayer, mientras espiaba silencioso, tensos los músculos, vi que una lagartija se ponía al acecho. Estaba quieta, con los ojos abiertos y brillantes. Su lengua roja y elástica dibujaba zetas veloces ocultándose pronta entre sus apretadas mandíbulas feroces. Luego acomodó sus patas para el ataque, recogió su pescuezo lo más que pudo arrugando el lustroso pellejo tornasol, y dio el salto de muerte. Entonces oí un chillido lastimero, voces de socorro, un desesperado batir de alas que se rompen, y coletazos. De pronto silencio. Un jadeo y otra vez silencio. Yo estaba como petrificado, mudo, incapaz de mover los brazos ni las piernas, ni respirar. Todo había sucedido en pocos segundos. Se me hizo un nudo en la garganta y estuve a punto de sufrir un colapso emocional. Pasó unos instantes y vi que la lagartija, campante, con un grillo verde entre las fauces se alejaba presurosa por entre las matas de geranio a devorar su presa. Esto fue demasiado, tuve náuseas. Desde aquella vez no vuelvo por las noches al jardín y siempre tengo sueños horribles.

En cambio se me hizo costumbre subirme a las azoteas y observar a los vecinos. Conozco a toda la gente del barrio desde los techos de las casas. A veces me sorprenden espiándoles cuando me paseo de día, parsimonioso, como quien está tomando un baño de sol. Algunos me dicen:

- Gregorio ¿qué haces ahí?, ¡¡Vete!!

Pero cuando salgo en las noches no se dan cuenta de que los miro. Entonces puedo ver cosas lindas, sobre todo - ¡aparte, claro, de los dormitorios de las muchachas! - las lejanas estrellas y la luna llena. Sé muchas cosas de las noches del barrio. Sé por ejemplo que la luna sale por las ramas del eucalipto que tiene allá en su jardín la vecina Lucrecia, y se oculta justamente por la azotea de los Alonso, donde hace guardia puntual y amenazante el fiel “Barrabás”, el terror de los gatos del vecindario. Sé que muy entrada la noche algunas sombras humanas caminan por las azoteas y van a robar a las mucamas o a las señoritas sabe Dios qué cosas. En fin, sé que Lupita, la chica más guapa del barrio tiene un lunar en la espalda, abajito, cerca de la cintura. Es un lunar negro, negro. Lo he visto tan de cerquita que una vez sin darme cuenta derribé un macetero. Ella me miró asustada, y cuando se dio cuenta que era yo lanzó una carcajada. No me tiene vergüenza y creo que hasta se deleita con mi presencia. Creo esto porque cuando llego tarde a la ventana de su cuarto de baño me dice:

- Gregorio ¿dónde has estado, no sabes que es la hora del baño?

Y canturreando empieza su strip-tease. Yo soy el único espectador. Aunque ella sabe que no soy un peligro, entorna lo suficiente la ventana y solo puedo mirar con un ojo. Pero me basta. La veo totalmente sin nada, desnudita como Eva sin la hojita de parra, sin nada. ¡¡Se afeita!! Y los ojos me bailan desorbitados, felinos, amarillos. Esto de su strip-tease me deja sin aliento, afiebrado. Cuando desea que me vaya me salpica agua graciosamente con los dedos. Y me voy. Pero pensando en ella, en su risa juvenil, en su inocente coqueteo y en sus labios adorables como capullos.

¿Estaré enamorado? No lo sé. Pero desde que somos amigos siento celos cuando la veo salir con algunos de los idiotas del barrio. Y la espero hasta que vuelva. Cuando entra al baño, la veo desvestirse apresuradamente y asearse. Entonces me mira y no me da importancia. Se revisa minuciosamente el cuerpo, en especial los pechos donde algunas veces se ven huellas de labios como ronchas encarnadas que al día siguiente se tornan moradas o negras. Otras veces apaga la luz y no sé qué cosas hace en la oscuridad. Una vez me dio miedo porque se puso a jadear y gemir como si estuviera presa de una convulsión o algo por el estilo. Hasta me pareció oír que repetía mi nombre, que decía: ¡Gregorio! ¡Gregorio! ¿Estará enamorada? No lo sé. Pero creo que alguna de estas noches, cuando apaga la luz, podré averiguarlo.

Y van pasando los días. Todos iguales. En la casa, de un tiempo a esta parte nadie me da importancia. Me miran con indiferencia, como si no existiera, como si fuera un ser de otro mundo. Los viejos no paran casi en casa y cuando lo están ya no me dirigen la palabra como antes. Cuando me ven recostado sobre el chaise-longe, me dicen:

- Gregorio, ¡vete a tu cuarto! No piensas sino en dormir, ¡holgazán!

Ayer escuché a doña Prudencia, mi mamá, decía hablando con mi padre:

- Creo que es tiempo de casar a Gregorio. Se le ve muy solitario, decaído, sin ánimo para nada. Se pasa los días durmiendo. ¿No crees que debe hacerse de familia?

Mi papá no dijo nada. Me puse a pensar: “Quieren casarme, ¿con quién? ¿es que ya tienen ellos la novia? No, esto no puede ser. Ahora es cuando yo debo hablar fuerte. No soy un ser inferior para que decidan sobre mi matrimonio, así porque sí, como les viene en gana”. Toda la sangre se me subió a la cabeza. Encorvé la espalda desperezándome y en un enorme bostezo alcancé a gritar con todas mis fuerzas.

- ¡¡¡Cásenme con Lupita!!!

- ¡¿Eh, oíste?! Gregorio ha dicho Lupita – dijo doña Prudencia dirigiéndose a mi papá, y me miró asombrada, incrédula. Yo bajé los ojos avergonzado y contrito. Entonces se me acercó y me hizo una caricia maternal como no lo había hecho hace tiempo.

- Mi pobre Gregorio ¿tú también estás enamorado de Lupita?

Aquí fue que mi papá dejó la lectura. Me miró despectivamente y con un brillo maligno en los ojos le dijo a mi madre:

- Oh, Prudencia ¿estás loca?, los gatos no hablan.

AHASVERUS

2009-10-15T16:49:00.000-07:00

Ahasverus

"El hombre es una sombra que pasa"
David

Los caminos sintieron el instante
en que Ahasverus descolgó sus sandalias
de fuego, y gimieron, borraron las
señales de sus nombres para que los viajeros
no los vieran florecer. Se apartaron del mundo.

Así, mientras las luces y las sombras se amaban libremente,
los deseos furtivos sólo pudieron anidar
en los crepúsculos audaces, en los celajes
cuya frecuente exactitud desataba la
euforia de los días, en la virtual sonrisa
de los rostros perdidos, y en el tiempo
que pasa y no sabe que pasa.

Pero Ahasverus viene, se acerca irreverente. Su paso
redoblante incendia la pradera, abre desdichas en
las paredes de los sueños, satura de
sonidos calcinantes los oídos mortales
y otea como un lince los abismos del alma.

Por ello, para escapar del laberinto, he sembrado en
el viento que se aleja mis esporas
de albatros y he plegado mis alas de ceniza.

Después que haya pasado me sumaré a su sombra
y erraré junto a él, sin deseos, sin esperanza alguna.
Con los pies en el aire, libre al fin, cumpliré sin saberlo
mi destino de larva
de papel.

Germán Lequerica
Iquitos, Perú 10/09/99

En octubre de 1999, se publica en una edición bilingüe alemán-castellano en Wiesbaden (Alemania) la plaqueta Cantos para el Mendigo y el Rey de la poetisa amazónica Sui-Yun, que incluye el poema “Ahasverus” de Germán Lequerica, que llega a crear una poética filosófica de gran nivel dando la impresión de ser una creación premonitoria sobre el paso de la vida terrenal para convertirse en sombra y recuerdo del pasado.

AHASVERUS
(Versión en Alemán)

,, Der Mensch its ein Schatten, der vorbeigeht”
David

Die Wege spürten den Augenblick
in dem Ahasverus seine Feuersandalen auszog,
und stöhnten, löschten
die Zeichen ihrer Namen, damit die Reisenden
sie nicht blühen sähen. Sie entfernten sich von der Welt.

Während die Lichter und die Schatten sich frei liebten,
konnten somit die flüchtigen Wünsche nur in der
क्ह्नेn Dämmerung nisten, in den Wolkenmassen
deren häufige Genauigkeit
die Euphorie der Tage entfesselte,
in dem stillschweigenden Lächeln
der verlorenen Gesichter, und in der Zeit,
die vergeht und nicht weiβ, daβ sie vergeht.

Aber Ahasverus kommt, er naht rücksichtslos। Sein
Trommelschritt entzündet den Wiesengrundt, verursacht
Unglück in den Wänden der Träume, sättigt
mit dörrenden Lauten die sterblichen Ohren
und belauert wie ein Luchs die Abgründe der Seele.

Daher um dem Labyrinth zu entkommen, habe ich
meine Albatroβsporen in den abrückenden Wind geworfen
und habe meine Aschenflügel gefaltet.

Nachdem es vorüber ist, werde ich mich zu seinem
Schatten schlagen
Und mit ihm umherirren, ohne Wünsche, ohne jede
Hoffnung.
Mit den Füβen in der Luft, endlich frei, werde ich
ohne es zu wissen mein Schicksal einer Papiermaske
erfüllen.

German Lequerica / übersetzt von Curt Meyer-Clason
German Lequerica / Traducción: Curt Meyer-Clason

Cantos para Germán Lequerica

2009-10-13T15:53:00.000-07:00

-¡Me lo prometiste! – replicó la fémina.

El vate, a la vez que esbozaba una leve sonrisa con los ojos, entre seria y divertida, le respondió tranquilizante: – Ya se que te lo prometí china, y voy a cumplirlo. Palabra de Poeta.

Era la noche del viernes 10 de septiembre de 1999, pasadas las diez, en que la poetisa amazónica Sui-Yun sin saberlo realizaba su penúltima visita al poeta Germán Lequerica.

Germán, te comento que estoy preparando la publicación de una plaqueta en una edición bilingüe alemán-castellano en Wiesbaden (Alemania), ésta tendrá por título Cantos para el Mendigo y el Rey y... Germancito, muchas veces te pedí que escribieras un poema para mí, y me prometiste que sí lo harías, entonces tienes que hacerlo ahora en este momento, para publicarlo en mi plaqueta, pues mañana me regreso a Alemania – sentenció Sui Yun.

A Germán no le molestaba que lo presionen de esa manera, al contrario le encantaba, pues sostenía que cuando los creativos estamos bajo presión fluye mejor nuestra inspiración y nos volvemos energéticamente productivos, atrayendo magnéticamente el infalible auspicio de las musas. Esa era uno de sus formas preferidas de motivar. El hacía lo mismo con los dibujantes del Grupo Oruga de Acción Cultural en los años ’85 a ‘90, para apurar la ilustración de los cuentos para niños. Imagino también, que así como muchos amigos, los entonces jóvenes poetas del Grupo Urcututo (ahora con gran madurez), Anita Varela, Percy Vilchez y Carlos Reyes, le recuerdan con mucho respeto y admiración, pues reconocidamente era un maestro en cuanto momento era requerido, para plasmar con perfectas pinceladas lo que daría el contraste preciso y el brillo concluyente al cuadro poético del alumno.

Según da cuenta su hijo Hernán, consuetudinario convidado a las tertulias y bohemias en donde muchísimas veces compartían Germán Lequerica y el poeta Cesar Calvo, las más de las veces, a pedido expreso de Cesar Calvo Soriano, Lequerica tomaba el lapicero y ensayaba sobre el papel bulky inspiradas líneas, que luego de terminadas, Calvo las tomaba como por asalto para declamarlas a viva voz. Finalmente, luego de repasar con su penetrante mirada a todos los ojos de los presentes recibía un baño de aplausos de celebración del acto de lectura. Luego, con la sutileza de un prestidigitador, presuroso guardaba el poema en alguno de sus bolsillos atesorándolo celosamente como trofeo, cual fanático admirador de la poesía de Germán.

Hernán Lequerica Chiong, quien en la actualidad se encuentra abocado a la recopilación y digitación de la poesía inédita que nos dejó Germán en sendos escritos y manuscritos, comenta que aquellos poemas guardados por Cesar Calvo, por razones obvias tendrían que clasificarse como desaparecidos e irrecuperables, pues lamentablemente ni Lequerica ni Calvo pueden ya dar razón del paradero de éstos.

En 1993, al publicar Luis Hernán Ramírez su poemario Gloriosa Gota Pura, rescata el poema Ved Poeta en calidad de colofón y en donde Luis Hernán comenta verbalmente expresando: Germán es un genio en la poesía, esta creación titulada “Ved Poeta” que incluyo en mi obra, lo escribió en Lima el 11 de septiembre de 1962, en breves minutos al visitarme, dándome con la sorpresa de mostrar una poesía hermosa y original.

Así fue que, aquella noche del 10 de septiembre de 1999, pasadas las diez, Germán tomó un respiro, y con una breve-seria sonrisa miró fijamente a Sui-Yun, quien a través de un raro-húmedo estremecimiento y casi desvanecimiento, percibió y sintió en esos momentos el fulgor de la inspiración en los ojos del vate. Germán afiló sus mostachos con los dedos, tomó su lapicero, y de un soplo, en sólo instantes, mientras era acompañado por el emocionado silencio de la poetisa quien posiblemente aguantaba la respiración, había ya manifestado y materializado su creación, pues tenía ya en el papel el “borrador” del poema. Ahí mismo se lo dio a leer a Sui-Yun, y ella exclamó emocionada que estaba genial, que no había nada que agregar ni quitar y que ya mismo se lo llevaba. Entonces Germán, cauto, le dijo que todavía no, que lo tenia que leer de nuevo y a ver si le ponía algunas comas y uno que otro puntito. La protesta de Sui-Yun fue enérgica y dijo que de ningún modo iba a desprenderse del papel, el cual lo tenia abrazado al pecho. Finalmente Germán, sin tener que recurrir a hipnotismo alguno (o tal vez si), logró convencerle, prometiéndole que se lo iba a enviar inmediatamente a su correo electrónico y que lo tendría en bandeja de entrada antes de que ella pisara suelo alemán. Sui-Yun se despidió, con un tufillo de desconfianza, pero con el cien por ciento de esperanza del cumplimiento de la nueva promesa, confiando en que esta vez hubo presencia de un testigo.

Apenas se escuchó la partida del motocarro que llevaba de regreso a la poetisa, en ese mismo instante Germán me entregó el poema para digitarlo en el procesador de textos de mi computadora. Y los “¿algunas comas y uno que otro puntito?”, me di cuenta entonces que Germán no aumentaría ni tacharía una sola letra ni agregaría un sólo caracter más. El poema quedó tal cual lo había leído Sui-Yun.

Al otro día en la mañana, ya digitado, le entregué el poema impreso a Germán para que revisase posibles errores de tipeo. En ese momento, pasada la revisión y aprobación, por única vez escuché a Germán leer “Ahasverus”. Fue irrepetible, le impregnó aquel mismo sentimiento y aquella fuerza que le hizo escribirlo, y luego de recitar la última estrofa: “Después que haya pasado me sumaré a su sombra/y erraré junto a él, sin deseos, sin esperanza alguna./Con los pies en el aire, libre al fin, cumpliré sin saberlo/mi destino de larva/de papel.”, se le nublaron los ojos y se quedó en silencio.

Al rato fuimos a mi casa, y personalmente, con el cuidado y la compañía de Germán, me encargué de hacerle llegar a la poetisa, vía email, el archivo electrónico conteniendo “Ahasverus”.

Padre Joaquín García rompe su silencio y aclara sobre cobro de cheques en Maynas

2008-11-10T08:30:00.000-08:00

El Padre Joaquín García, director del CETA, uno de los personajes emblemáticos de la ciudad de Iquitos, ha respondido finalmente a la insinuación que ha dejado flotar en el aire el insólito regidor Homero Llerena, acusado de haber falsificado la firma del sacerdote para cobrar una suma de dinero de la Municipalidad Provincial de Maynas. Aquí el texto integral del comunicado:

Ante las versiones que se han venido virtiendo a lo largo de los últimos días como presidente del xxii festival regional del libro declaro lo siguiente:
1. Que, junto con un equipo de invalorable generosidad, he cumplido durante todos los festivales con la causa cultural de la ciudad y de los pueblos de la región.
2. Que, ante las dificultades puestas por la Municipalidad Provincial de Maynas al no ceder el espacio de la plaza de Armas para la instalación de las casetas para la Feria del Libro, el Comité del citado festival aceptó las condiciones que el Sr. Alcalde impuso a través de la Resolución de Alcaldía N° 661-207-A- MPM de fecha del 31 de julio del año 2007, donde consta la concesión de dos cheques de 5,000 c/u, por un valor total de 10,000 S/. para cubrir los gastos del Pasacalle.
3. El primero de los cheques fue recibido el 31 de julio del mismo año. Después de lo cual el día 2 de agosto presentamos en mesa de partes de la MPM la rendición de cuentas por los 10,000.00 nuevos soles, esperando el segundo cheque, que en el plazo de cuatro meses aún no había sido entregado, habiéndonos enterado que el citado cheque no negociable había sido emitido el mismo 31 de julio y recabado por la misma persona.
4. Consternado por esta acción llamé al Sr. Alcalde, que inmediatamente me envió en moneda corriente la cantidad faltante de 5,000.00 Nuevos Soles, que cubrió los compromisos contraídos por la Municipalidad de acuerdo a la Resolución mencionada. Nos causó extrañeza la forma en la que se nos entregó el dinero, en efectivo sin enviar documento alguno que haga constar la recepción del mismo; sin embargo confiados en la buena intención del Alcalde de cumplir con su compromiso contraído y en el marco de la Resolución correspondiente aceptamos de buena fe que con esta entrega se regularizaba el pago.
5. En abril del 2008 me invitó a cenar el Sr. Homero Llerena donde yo converso

sobre lo que ha sucedido, instándome a firmar un documento que el mencionado ciudadano me presentó donde dejaría constancia de que había recibido el dinero, documento que no firmé. Me causa sorpresa que una conversación privada se haya realizado una grabación.
6. Meses más adelante el Sr. Homero Llerena fue denunciado por la MPM ante la justicia por supuesta falsificación de mi firma y el cobro del cheque no negociable.
7. Estoy en condiciones de rendir la información de lo actuado en las instancias judiciales correspondientes cuando sea requerido para ello.
8. El Comité del XXII Festival Regional del Libro lamenta verse involucrado en actos que afectan su sensibilidad y honorabilidad y reafirma que su único compromiso es promover la cultura y animar el desarrollo de una nueva conciencia en la comunidad amazónica.
Iquitos, 9 de noviembre del 2008
Joaquín García Sánchez
Presidente del Comité del XXII Festival Regional del Libro de Iquitos.

LOS OJOS DEL MAS ALLA

2008-06-11T20:57:00.000-07:00

Por: Juan Saavedra Andaluz

A veces aparecen brillantes en la oscuridad de los bosques amazónicos. Otras veces en los ríos, cerca a las playas o en ellas mismas, flotando hasta la llegada de los primeros rayos del sol.

Los ribereños hablan de ellos como "los ojos del más allá".

Dicen que no son de este mundo y quieren estar alejados de todo contacto humano.

Los "ojos del más allá" son del tamaño aparente de la luna llena.

Son esferas brillantes, de luz blanca intensa que visto de otro modo, sugieren una alta concentración de energía.

Vi esto por primera vez en abril de 1,965. El escenario fue una playa central (Chaupi Playa) en el río Napo.

Serían las 6.30 de la tarde cuando observé la esfera blanca en la playa. Calculando por la distancia que estaría suspendida a unos tres metros de altura.

Una noche fui invitado a la casa del gobernador del caserío. Conversamos distintos asuntos hasta que nuevamente hizo su aparición la esfera luminosa. Le hice entonces una pregunta directa: ¿qué es esa esfera que brilla en la playa?.

Mi ocasional interlocutor sólo atinó a decirme de manera parca y hasta con un poco de mal humor: "No se meta en eso. Pertenecen a otro mundo".

Me sorprendió la respuesta. Conozco algo a los ribereños y sé que cosas del otro mundo llaman a los espíritus, fantasmas y esas cosas. ¿Fantasmas redondos y luminosos? No tenía sentido.

Durante mucho tiempo yo escuché historias sobre luces extrañas que aparecen en la selva, en la orilla de los ríos. Los ribereños son testigos de estos fenómenos, pero les otorgan poca importancia. Casi nunca es materia de conversación familiar o de amigos.

Como insistí en saber algo más sobre estas esferas brillantes, solicité al gobernador que me proporcionara un bote motor para ir a la playa.

El gobernador me miró extrañado y dijo: "Le aconsejo que no vaya. Puede no regresar".

Creo que finalmente la actitud del gobernador me infundió temor, pues ya no insistí sobre el asunto.

Mi permanencia en el río Napo se prolongó por espacio de cinco meses. Me movía con cierta periodicidad de un caserío a otro trabajando material periodístico para un diario. Y en distintos lugares, siempre al comenzar lar noche, pude observar este fenómeno. A veces estaban allí dos o tres esferas brillantes. Picó mi curiosidad el hecho de que todos los ribereños asumían la misma actitud frente al fenómeno: nadie quería acercársele ni nada por el estilo.

De tanto preguntar a uno y otro ribereño, recibí algunas contestaciones poco claras, como estas: "Esas esferas son ojos que nos observan desde puntos distintos, pero sólo en determinados meses del año. Especialmente aparecen en verano. En invierno (período de lluvias en la Amazonía) se los ve muy rara vez".

Y otro me dijo algo más sorprendente :"Tienen vida. Esos ojos brillantes hablan. Cuando los viajeros pasan muy cerca de la playa y paran por un momento, escuchan voces extrañas que no se entiende".

"Estos ojos no son de este mundo".

Pero, ¿de qué mundo son y qué hacen aquí? ¿Ojos del más allá, autómatas que espían largas temporadas sin ser molestados? ¿Energía cósmica concentrada? ¿Espejismos o alguna forma de vida desconocida? Puede ser cualquiera de estas cosas o algo distinto. Lo real es que nadie ha intentado acercarse a estos "ojos" y ver de cerca de qué están hechos.

De momento, sólo nos deja la impresión de que estamos constantemente vigilados. La ubicación que toman puede ser estratégica y parecen cubrir toda la Amazonía.

No existen referencias de que estos "ojos" hayan hostilizado a alguien. Aparentemente no hacen bien ni mal. Están allí solitarios e indiferentes.

Lo curioso de este fenómeno es su falta de movimiento. Las veces que hice observaciones, en ocasiones muy de cerca, no más allá de un centenar de metros, pude fijarme que permanecen inmóviles.

Hay otro detalle que debe tener una gran importancia: todas las esferas son blancas, de brillo intenso y del mismo tamaño. He observado hasta tres esferas juntas y no logré establecer diferencia alguna.

Este detalle sugiere que son programadas. Si no son formas independientes, tienen que ser necesariamente emitidas por algún medio físico, desde un lugar cercano o lejano, desde la superficie de la tierra o desde el espacio.

Nadie ha visto hasta ahora el momento en que hacen su aparición. Cuando de pronto uno mira hacia la playa ya están allí. Sería sumamente interesante tener la oportunidad de ver si la forma se va materializando poco a poco, de manera progresiva hasta alcanzar el tamaño aparente que tienen o si se hacen presentes tal como ya fueron observadas.

De ser espejismos u otros fenómenos parecidos, debido a cambios de temperatura o simple concentración de energía cósmica, no tendrían el mismo tamaño, la misma forma, el mismo color ni se caracterizarían todas las esferas por su carencia de movimiento.

Concluyendo, podemos decir que el espacio exterior en realidad nos es desconocido. De la misma manera que mirando la superficie del mar o del río nadie podría afirmar que los conoce, sucede lo propio con el espacio exterior y hasta con nuestra geografía.

Si estas esferas brillantes u "ojos" del mas allá son realmente emitidas desde algún aparato, bien pueden proceder del fondo del río de cavernas desconocidas o de cualquier otro punto de la Tierra.

Pueden ser los "ojos" del más allá, igual que ojos de aquí mismo.

EL SOPLADOR Y EL TIGRE

2008-05-21T15:37:00.000-07:00

Por: Germán Lequerica

Ilustraciones: Jarle Mellemstrand

Aquella mañana lluviosa el soplador iba silbando por el monte en busca del mitayo que su Servidora encinta le había perdido como un antojo. Llevaba la cerbatana al hombro y el carcaj de pequeñas flechas atado a la cintura.

Mientras caminaba distraído en medio de la persistente llovizna recordó que su mujer le había dicho: “Si hoy no almuerzo una pava gorda voy a abortar”. Y sin saber por qué sintió un leve mareo y náuseas.

Dejó de silbar. “Creo que a mí también me ésta pegando el embarazo. Si no llevo la pava ella comerá sólo flores silvestres y dirá que no soy un buen Servidor”, se dijo el Soplador y esto le dio fuerzas para subir la empinada loma del camino.

Así la mañana se estaba yendo. La población de animales de monte hacía oír cantos de loros, paujiles, pinshas, manacaracos, gavilanes y monos. Pero ni una voz de pava. Tal vez porque las nubes no cesaban de llorar desde el cambio de luna, hacía varios días, y las pavas no tenían paraguas con que salir.

En eso, despuecito que la chícua dejó escuchar su grito de alerta, el soplador sintió la presencia del Tigre. Se detuvo en el acto. No estaba nervioso porque él no temía a nadie, para eso era el Soplador, el Sol-del-Centro, el que arde e ilumina toda la selva.

Armó su cerbatana. Giró la cabeza lentamente hacia la izquierda y no vio nada. Giró a la derecha y tampoco nada. Dio media vuelta para mirar atrás, y nada.
Pero el soplador tenía la certeza de que por ahí debía estar el Tigre en acecho, preparando una celada para sorprenderlo, porque de pronto un enorme silencio se había apoderado del monte. Un silencio paralizante y extraño.

Ni un grillito se atrevía a cantar. Los pájaros refugiados en sus nidos apenas asomaban el pico. Las mariposas quietas en las ramas tenían las alas plegadas. Una hormiga miedosa se había quedado inmóvil con una patita levantada. Todo el mundo estaba tenso, ni el aire movía las hojas.

El Soplador se acuclilló a observar el monte palmo a palmo con la pucuna lista para soplar. Así estaba cuando vio que detrás de una aleta de remocaspi se movía como una culebrita el pardinegro rabo del Tigre, justamente por donde él iba a pasar. “Aja, ahí está”, se dijo el Soplador.

-Señor Tigre - le habló -, sal de tu escondite, quiero verte, ¿Por qué quieres asustarme?

Al verse descubierto, el Tigre saltó al camino y echó un rugido tan fuerte que debió escucharse en los confines del bosque. Y amenazante dijo:
- Te voy a comer Soplador. Me han dicho que tu carne es bien rica. Así que prepárate para entrar en mi barriga.

Ante tales palabras, el Soplador trató de persuadirlo.

- Abuelo Tigre, tú no puedes comer a tu nieto. En mi maloca jamás comemos Tigres.

- Pero yo quiero probar carne humana -replicó el Tigre-. Así que despídete que te voy a comer.

Y diciendo esto, el Tigre se puso a afilar las garras en las aletas del remocaspi. Abría surcos hondos en la blanda corteza del árbol que, soportando el dolor que le causaban las heridas, veía correr su blanca sangre hasta tocar la tierra.

- Si me comes ahora –insistió el Soplador-, ¿Quién le llevará el antojo a mi mujer? ¿Acaso quieres que aborte? Además, ella se quedaría sin su Servidor y sólo comería flores del monte.

El Tigre apretó los colmillos midiendo la distancia que los separaba y lo miró colérico, abriendo los grandes y deslumbrantes ojos dorados. El Soplador advirtió que la cosa iba en serio, y como no quería dar muerte al Tigre, cambió la flecha envenenada por otra sin curare y lo amenazó:

- Si de veras quieres comerme, entonces te voy a soplar.

Y le sopló:

Al ver la flecha en el aire, el Tigre dio zarpazos desesperados para evitar ser herido, pero el virote se clavó en una de sus manos.

- ¡Ay! ¡ay! ¡ayyy...! –Se lamentó el Tigre tratando de huir en tres patas –. Ahora sí ¿quién me va a sacar este virote?

- Que te lo saque Androcles- le dijo el Soplador.
Y dándole las espaldas continuó su camino en busca de la pava, mientras la llovizna seguía cayendo y el monte se inundaba de nuevo de voces y de cantos.

.-.-.-.-.-.-.-.

“En el mito de creación de los Boras, el Soplador es el Hombre, el Sol-del-centro, y la cerbatana (pucuna) su arma principal para la caza, pues él provee la carne (mitayo) de la alimentación familiar, mientras su mujer, a quien denomina su “Servidora”, se dedica a las labores agrícolas. Ella a su vez se refiere a él como a su “Servidor”.
Los Boras, al igual que la mayoría de los grupos nativos Amazónicos, pueden “sentir” la proximidad de la variada fauna silvestre: distinguen a las aves por su canto, huelen a las serpientes, osos y cerdos del monte.
Consideran a los animales de tierra, agua y aire, así como a los árboles y toda la flora, como a sus ancestros desde el inicio de los tiempos, de los que ellos vienen a ser el resultado final de una simbiosis étnica, en la que participan todos los elementos del entorno selvático y al que pueden volver en vidas sucesivas como árbol, tigre, duende, paloma, río, lluvia, pez, trueno o rayo”.

Virginia Roca López, Grupo Oruga de Acción Cultural

¿VIRUS MORTAL EN IQUITOS?

2008-04-03T09:52:00.000-07:00

Con relación al publicitado Virus Mortal en Iquitos que según el diario Pro & Contra señala en su edición del 02-Abril-2008, es alerta Mundial, el sub director de la Dirección Regional de Salud, Cristian Carey, confirmó que diversas organizaciones y científicos desarrollan investigaciones en Loreto a fin de dar con la cepa (conjunto de bacterias) de diversas enfermedades, como la efectuada por Joseph Vinetz de la División de Enfermedades Infecciosas de la Universidad de California San Diego.

Carey sostuvo que no es motivo de alarma este hallazgo de leptospirosis, señaló que el último antecedente de leptospirosis en la región data del año 2004 cuando se registraron algunos casos en la comunidad de los Delfines en la carretera a Nauta. Carey sostuvo que el contagio se produce cuando se tiene contacto con agua contaminada con secreciones de orina y de animales infectados (sobre todo ratas).

El funcionario de la DISA sostuvo que para determinar nuevas cepas se tiene que recurrir a análisis con técnicas de ingeniería genética.

Explicó que existe un riesgo de infección si se está en contacto con secreciones, dijo además que de presentarse la enfermedad en los humanos se puede seguir un tratamiento adecuado.

El funcionario sostuvo que les ha causado extrañeza que la información de este estudio de Vinetz haya sido de conocimiento público cuando aún la Dirección de Salud no ha sido informada.

A propósito, se rumorea en los pasillos que esta noticia habría causado un “extraño y discreto pánico” en “ciertos sectores” de la administración pública en nuestra región. Lo que habría originado la firme reacción de la máxima autoridad regional poniendo las cosas en claro. ¡Por favor!... ¿habráse visto? Humm.

NOS DEJO EL MAESTRO JAIME VASQUEZ IZQUIERDO

2008-01-21T15:24:00.000-08:00

Homenaje al Maestro...

Pro y Contra nos da cuenta de la partida de este mundo del Maestro.

Jaime en una de sus varias tertulias en el Cafe Express

Tras varios días de agonía el escritor loretano Jaime Vásquez Izquierdo dejó de existir la madrugada del sábado, a los 72 años, producto de problemas cardiacos y luego que hace algunos

meses atrás intentara suicidarse ingiriendo abundante pastillas, de la misma que mostraba grandes avances de recuperación, sin embargo según fuentes cercanas señalaron que estaban estaba muy deprimido por algunos problemas personales.

Del mismo modo aseguraron que el escritor se deprimió debido al olvido y abandono total de las autoridades de turno y de la misma casa de estudios que por años lo abrigó, pero que luego se olvidaron por completo, estaba muy ilusionado a concretar algunos proyectos pero que por falta de recursos y financiamiento quedaron sólo en intentos.

Cabe señalar que el escritor loretano se consagró en 1986 con su obra cumbre denominado río Putumayo novela de amor, guerra y crítica social. Posteriormente publicó “cordero de Dios” novela de ficción en donde describe la vida de un Iquitos rural que se convierte en urbano a pasos apresurados, del mismo modo publicó “Kontinente negro”, impresionantes relatos de una conciencia castigada por la angustia vital, entre otras obras por mencionar al igual que las que aun estaba escribiendo.

Jaime Vásquez Izquierdo como escritor ficcionaba historias como también creaba historias subyugantes e incluso experimentaba con su propia biografía y ello se reflejaba en sus narraciones, también construyó su propio lenguaje basado en el fonético español sefardí y amoldaba el castellano a una funcionalidad atractiva.

Transformers

2007-12-19T10:04:00.000-08:00

Iván Vásquez Valera, presidente de la Región Loreto-Perú, ha expresado hoy que “El ser humano con su capacidad está en condiciones de transformar su mundo”.

Nada nuevo, ningún aporte en esta iluminada declaración.

Pero eso sí, como primicia les presentamos la imágen exclusiva de la primera decidida acción, el primer gran paso tomado por esta autoridad regional para el cabal logro de la transformación del mundo...

La Búsqueda del Alba

2007-10-18T09:47:00.001-07:00

LAS BUSQUEDAS DE GERMAN LEQUERICA

Por: R.P. José María Arroyo

José María Arroyo, nacido en España, fue profesor principal de Lengua y Literatura de la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana (UNAP). Escribió este artículo en la Revista de Cultura Amazónica, N° 2, editada por el Instituto Nacional de Cultura de Loreto en Marzo de 1988, mientras era el director departamental el Lic. Cesar Arias Ochoa. Evidentemente, Germán Lequerica, con el Grupo Oruga de Acción Cultural, seguía produciendo.

En 1957, un grupo de poetas de Iquitos suplieron con exceso de entusiasmo la carencia de recursos para organizar la Primera Jornada del Libro Loretano. En una imprenta rudimentaria y con técnicas artesanales lograron la edición de cinco libritos de poesías de otros tantos poetas de la Selva. Desde la época inolvidable de los cuarenta en que desde la revista “Trocha” el maestro Francisco Izquierdo Ríos animaba con su inacabable optimismo desde Iquitos el mundo literario de la Selva, nadie había presenciado en esta parte alejada y perdida del Perú semejante floración de poesía. Pero lo más conmovedor fue la respuesta del público. La gente se arrojó materialmente sobre el rústico quiosco montado de urgencia en la Plaza de Armas y en menos de un día agotó la edición completa.

Se abría una esperanza. Iquitos tantas veces apodado “ciudad fenicia”, se entregaba por primera vez de manera tumultuosa al hechizo de la cultura.

Probablemente habían contribuido al éxito editorial el atractivo de los padrinos que prohijaban la Jornada: Ciro Alegría Alegría y su esposa Dora Varona en presencia y Sebastián Salazar Bondy con su nombre desde la lejanía. Pero de cualquier forma, este paso trascendental dado por Iquitos a la búsqueda de la cultura, no tenía precedentes ni tuvo después parangón en ninguno de los otros festivales, muy superiores en organización y en todo, que se hicieron después de esa fecha. Por desgracia de todo esta lozanía no quedó consignado nada para la historia más allá de las notas breves periodísticas que se publicaron. El resto tenemos que reconstruirlo con los retazos de recuerdos de quienes vivieron esos momentos. Será un milagro igualmente que alguien logre encontrar uno siquiera de los libritos publicados. Puede ser que ande alguno que otro perdido entre los anaqueles de alguna librería de viejo, porque ni siquiera los propios autores poseen un ejemplar de aquellas obras.

Pero la Jornada llenó un momento cultural y abrió perspectivas y horizontes de un renacimiento literario que en una forma o en otra, desde entonces no se apaga. Los autores de “Bubinzana Literatura Mágica de la Amazonía”, (Armando Ayarza y Tedy Bendayán), aseguran que: “Esta Jornada Primera de Libro Loretano, significa o crea el clima para el advenimiento del Grupo Literario Bubinzana. A partir de esta Jornada se impulsa y motiva la creación poética en Iquitos y en diferentes lugares de la Amazonía”.

Y algo más. Esta Jornada trajo el descubrimiento de un poeta, Germán Lequerica, que nos hizo concebir las esperanzas de que las antologías de poesías peruanas pudieran contar, a partir de entonces, con un nombre siquiera loretano.

Porque fue evidentísimo que entre todos los poemarios publicados “La Búsqueda del Alba” destacaba con luz propia sobre el resto del conjunto. Los propios editores al presentarlo al público, afirmaban con justeza que “No se trata de un poeta más, sino de UN POETA”, para continuar luego exponiendo la otra intención, tal vez ilusión, que se proponían presentarlo al público: “Era lo que faltaba. La conciencia de que Loreto – no obstante su aislamiento y abandono – puede también hacer oír su voz sonora y feliz en el concierto doloroso de la Patria”.

En aquellos momentos era una voz nueva que hablaba desde la Selva, un lenguaje nuevo y unas formas poéticas nuevas. Hasta entonces, esa fuerza de ese aislamiento y abandono que aludían los editores, la poesía de la selva, como ya se ha repetido con frecuencia, era un rezago de un modernismo extinguido muchos años atrás pero que aquí campeaba en el entusiasmo pertinaz de aquellos hombres que luchaban por hacer la cultura de la selva. Era una transposición a tunchis y espíritus, ríos y árboles de la selva de toda la mitología dariniana en versos perfectos con frecuencia felices hallazgos, pero en general, toda una literatura trasnochada, fuera de lugar, pintoresquismo puro como para una guía o “Baedecker” para las compañías turísticas.

Quizá porque el público descubría una nueva expresión, una nueva naturaleza, un nuevo hombre amazónico en los versos de Lequerica fue por lo que se movió con avidez hacia la nueva poesía y la ciudad fenicia se transformó fugazmente en ciudad cultural. Porque poco duró la fiesta. Pese a que la poesía continuó increscendo con los nuevos grupos que surgieron después y como consecuencia de esta Jornada, por mas esfuerzos que se han hecho, la poesía no logra superar los cenáculos y corrillos literarios y llegar alguna que otra vez a auditorios semicautivos de colegios o barriadas.

La Búsqueda del Alba de Germán Lequerica se situaba en un nuevo contexto.

Si fuera – digo –
un paraíso el ande
el mar un río mineral como la nube
la golondrina un sueño de verano
la búsqueda del Alba
fuera simple
fuera tal vez y nada más hermano
el nacimiento puro de la luz.

De un plumazo Lequerica liquidaba toda la poesía rimada, semirimada o libre que había venido haciéndose en la selva con una auténtica intención cultural y poética pero en realidad reducida a un estéril y pasadísimo divertimento. Con esto se había cerrado un ciclo de grandilocuencia o también de sencillez, de una poesía delicada y tierna, de bellas imágenes poéticas, de metáforas para la preceptiva literaria. La búsqueda del alba es un supremo dolor, sin complacencias ante el mundo que le rodea.

Y es entonces que empieza
todos los días útiles y las noches iguales
la búsqueda del alba

Es entonces que busco con mis manos
con mi paso furtivo
con mi sudor cargado de cadenas
un canto de bondad y de esperanza nueva
un pedazo de tierra labradora
para tu reja triste

Es entonces que busco a grandes voces
un amor colectivo para el trigo
una paloma blanca para la paz del hombre
una sonrisa dulce
permanente
para la seriedad de tus abrojos

y luego lanzará enérgica la protesta para exigir el resultado de esa búsqueda

Quiero un paraguas grande
con retazos de dicha con flores sazonadas y torcazas

y quiere ese paraguas “para los niños tristes de este mundo”, “para el que tenga sed todos los días”, “para poblar las canas verdaderas de mi abuela”.

La descripción fluye desordenada torrencial entre recuerdos, exclamaciones, imprecaciones apenas iniciadas o entrevistas, pero siempre dentro de la misma tónica de esperanza – dolor – desesperación.

He visto amanecer a muchos hombres
junto al mismo recuerdo
gemir a muchas voces...

He visto que medían mis plaquetas
palpaban mis despojos
repartíanse prestos mi silencio...

El día se yergue desafiante
la explotación
que se sube a los hombres
que pega sin piedad a tantos niños...

El libro termina con “La primera protesta” que arranca con estos versos lapidarios:

La protesta del hombre
cuando surge
tiene garras de cóndor y fusiles.

Para concluir luego de imprecaciones con esta protesta que tiene visos caricaturescos

Protesto
definitivamente
por aquel senador que nunca cena
por los emolumentos que salen de mis ojos
- de los ojos de todos -
cada vez que te miro
por aquel parlamento que te callas
por tu propia mujer que no te sueña.

¿Porqué se apagó tan súbitamente la voz de Germán Lequerica? ¿Porqué se limitó a abrir una nueva trocha sobre la vieja y gastada de los poetas anteriores? No lo sé. Hoy anda por otras búsquedas, otras albas, en la narrativa particularmente, animando el nuevo grupo cultural “Oruga”, pero, que sepamos, no regresó a la poesía.

Hay quienes han calificado su poesía de “primigenia”. No especifican más. Si quieren decir que es la poesía de un poeta que se inicia en ella, deben confesar y proclamar a la vez el vigor, la fuerza y la energía que posee, si entienden que todavía está en momentos un poquito vacilante y se filtran a través de las palabras y de las imágenes las influencias de los grandes poetas, Vallejo en primer término, pues esto es achaque que padecemos todos, los grandes y los pequeños, lo que no disminuye en lo más mínimo el valor original de la poesía de Lequerica. Lo único que nos duele es que tan rápidamente dejara de producir.

Con la venia de la familia Lequerica, este blog les presenta:

LA BÚSQUEDA DEL ALBA

*

En la búsqueda del alba
el hombre tiene inevitablemente cien pies
cien manos
y una estrella prendida en la memoria.

**

Si fuera simplemente
el sol
ardiendo sobre la selva
o la luna ofreciendo a los viajeros
los cuartos de su amor

Si fuera simplemente
el ave
la pupila desierta
o el pétalo en la lluvia una ilusión cualquiera

Si fuera simplemente
el aire
la lágrima una flor que se enternece
perdurable la paz
el vagido el origen de tu llanto

Si fueras tú con todos los torrentes
con todos los abismos
un simple signo ignoto

Si fuera –digo-
un paraíso el ande
el mar un río mineral como la nube
la golondrina un sueño de verano
la búsqueda del Alba
fuera simple
fuera tal vez y nada más hermano
el nacimiento puro de la luz.

***

Pero el sol es un golpe
el mar la idea superior de la gaviota
la luna una obsesión bilateral del hombre
la palabra un ardor
la lluvia un cántaro roto sobre mis hombros
el río agreste
la paz definitiva de los peces

Y esto hermano
es el síntoma vago de los grandes reclamos
es el sonido intenso
que estremece
como el río que suena y trae piedras

Y es entonces que empieza
todos los días útiles y las noches iguales
la búsqueda del alba

Es entonces que busco con mis manos
con mi paso furtivo
con mi sudor cargado de cadenas
un canto de bondad y de esperanza nueva
Un pedazo de tierra labradora
para tu reja triste

Es entonces que busco a grandes voces
un amor colectivo para el trigo
una paloma blanca para la paz del hombre
una sonrisa dulce
permanente
para la seriedad de tus abrojos

****

Y en la terrible tregua
en el tiempo que crece indoblegable
la búsqueda del alba
quiero un paraguas grande para verte en la
sombra
para no dar mi brazo a torcer
buscando
las buenas intenciones
las perdidas alhajas del latido interior

Quiero un paraguas grande con cielo de palmeras
con retazos de dicha
con flores sazonadas y torcazas

Quiero un paraguas grande
inalterable
para los niños tristes de este mundo
Quiero tenerlo presto aunque éste sea
de esos de dos por medio
que se ve en cada esquina
aunque no tenga techo convertible ni oropeles
ni radio

Quiero un paraguas grande
inalcanzable
para perennizar la estrella entre tus ojos
para fortalecer la fe de los domingos
para el amor que nace
para el que tenga sed todos los días
para poblar de besos
las canas verdaderas de mi abuela

*****

La búsqueda del alba en este valle
donde el hombre es materia indefinible
donde se siente el opio
ciñendo la garganta de los pueblos
y donde el frío
el abismo
la propia desolación de los obreros
el pan amargo
es un vaso sin fin todos los días

la búsqueda del alba
- lo repito -
es un minuto alto
un dolor con espinas como de parto enorme
la mar de tropezones

Es un cálido abrazo en la distancia
una celda feroz
un exilio de plumas en el vuelo
un genuino amargor de ave atrapada

Pero también
hermano
la primera noción de nuestra lucha
la dirección del viento
la bandera inicial de los fusiles

SUSPENDIDO EN EL AIRE

*

Suspendida en el aire
la palabra
viajera que me conoce en la esperanza

**

El día en que se fragua la tormenta
sea acicala la férula
se aprisiona la arteria a la simiente

El día en que he perdido el tiempo andando
en que tú no tenías
buen vino ni mendrugos ni consuelo fugaz
en que había vendido la caricia
su aroma vegetal
y el nardo
perdía su suspiro en el florero

El día – digo -
en que se sale al mundo
para robar los ojos de los hombres
y gastarlo en los bares

El día en que se yergue desafiante
la explotación
que se sube a los hombros
que pega sin piedad a tantos niños
tiene
preocupadamente
pocos signos iguales para el yugo

(tiene grandes dolores en las minas
en la estrada y la gleba
en las usinas)

Tiene pavor del hombre y de sus brazos
justificadamente

***

He visto amanecer a muchos hombres
junto al mismo recuerdo
gemir a muchas voces
caminar por la estancia abandonando
precipitadamente
a muchos hombres
distantes de la estrella y la memoria

He visto a los amigos de los otros amigos
- a los propios amigos -
discutir de la vida enardecidos

He visto que medían mis plaquetas
palpaban mis despojos
repartíanse prestos mi silencio

He visto sola pasar emocionada
la brisa aquella en que te di mis ojos

Pero también
al viento que retoza en los maizales
en los rostros cetrinos
en la cien sudorosa del trabajo
he visto retomar
ayer
con toda su alegría

Y al árbol
y a la mujer
y a la misma esperanza que conozco

****

Qué distante y cansado
estás hermano
suspendido en el aire
sobre el débil andamio de los días

El sol sobre tu frente enrojeciendo
palpitando a segundos
suspendida
la construcción civil de la palabra

Cuánto se necesita
dilo hermano
para llegar siquiera a conocer tus brazos
para saber del vértigo que sufres
para beber el yugo que te inflama

Qué miseria es aquella en que las sombras
ruedan interminables
sobre el tiempo

Qué te cuesta decir
al alba
a la cuestión total
el color lateral de los ladrillos

Qué te cuesta nacer
abandonar la espera
concurrir a la búsqueda del alba

Qué te cuesta bajar
profundizado
definitivamente hasta la tierra
y dejar a los otros
amenazar la vida de los suyos

Suspendiendo en el aire para siempre
la construcción fatal

*****

Ya no importaba nada aquella tarde
ni la luz de tus ojos
ni el devenir alegre de los viejos

Ya no importaba nada
ni siquiera
la dulzura del árbol en la sombra

Ni era más importante
- digo nada -
ir al cine los martes
o pasear el domingo en los balnearios
en los lagos cercanos
o en las playas candentes de tu seno

Ya no importaba nada
ni siquiera
buscar en tus cabellos aromas de mucura
o prender en tus labios la espina de mi beso

Había aquella tarde
sucumbido en silencio la desdicha

Y en la fronda bullía interminable
la fiesta de las hojas

Y el hombre infatigable como nunca
bebía con esmero de este río
dulce
de los peces

LOS BRAZOS CRUZADOS

*
Con los brazos cruzados
esperando
el hombre siempre destruye la palabra

**

La tierra amontonada ante mis pasos
abierta la mirada
los latidos saliendo de su cauce

Cómo tendré
hermano
la voz para decir de lejos
lo que quiero servirme en tu posada

Cómo tendré el dolor en el bolsillo
la vejez que no siento
y que me duele
a segundos constantes y a destiempo

Cómo
hermano
voy a volver mis ojos a mis huesos
alegremente
si ante mis pasos
la tierra amontonada se levanta
sobre un sueño de espigas ya creciendo

Cómo voy a volver
ahora
hermano
hasta mi tambo
con mi sueño de espigas pisoteado
con mis brazos hambrientos de trabajo
con mi garganta seca
con mis zapatos tristes huyendo de la calle

Cómo voy a volver
ahora
hermano
Cómo

***

Si pudieras decir a todo trance
- hombre que sueña
niño que en las aceras agiganta su paso
mujer triste y dolida
lavandera de estrellas y de brisas –
las veces que te he visto de rodillas

Si pudieras decir
como yo digo
- sin ocultar las veces que he bebido -
cuántos sufren tus ojos y tus hombros
cuánto cuesta ese pan que te mezquinan

Si vieras a mis hijos merodeando
puntualmente
junto a mis ordenadas pesadumbres
Si vieras esos pies
tan diminutos
gastando ingenuamente
más de un año en el mes de cada día

Si pudieras en suma
ir por tus brazos
por los brazos flagrantes de los otros
a levantarlo en alto en plena calle

Si pudieras conmigo ir al encuentro
de las voces rebeldes de la noche
juntos en el ardor de los fusiles
en el canto del viento
en la maraña
podríamos decir a los que sufren
que pronto
el río
definitivamente
cantará entre los surcos su dicha marinera
como si fuese espiga del amor

****

He mirado esta tarde justamente
sólo para mis ojos
y he salido a la calle ya muy noche
a gritar con los grillos y el silencio

He salido a decir únicamente
con estentor y pena
que hay
- lo he visto -
diez hombres
muchos más de cien mil
- ni sé ya cuántos -
con los brazos cruzados esperando

He salido a decir
y lo repito
que hay en toda la fronda humedecida
un oscuro rumor
un lento caminar de árboles tristes
un deseo abolido de remar

He salido a la calle
Íntimamente
con un dolor profundo y duradero
a gritar por mis poros y mis huesos
a remover la sombra
a denunciar la entrega del quietismo
y a desatar tal vez
la furia de algún rayo en la tormenta

*****

Soberana la risa que no fuga
la paz intensa
pura
ala de luz que triunfa y permanece

Soberana la estrofa
que vierte de tus labios como estrellas
que meditas
al alba
junto a tu costurero envejecido

Y en mi boca
un sabor de frutales primerizos
y en mis manos
fugaces
tu cabello aromado de alba y nardo

Soberana la miel de cada tarde
la brisa nueva
pronta
mece su amor que empieza en la esperanza

Y en mis ojos
niños que crecen sanos y robustos
y en los surcos del alba
soberana la paz
el trigo
la palabra del hombre

LA HUIDA DEL HOMBRE

*

Temblando
el hombre
huye
equivocadamente
para salvar su cuerpo de la tierra

**

Desde su propio albergue
desde su corazón acongojado
desde el sitio preciso
donde el viento
constante
ha pintado el color de la primera piedra

Desde su ingenua espuma
desde el sueño de nubes
que descubre
la latitud cambiante de los barcos
desde el árbol añoso en que las hojas
utilizan la clave
ritual
de la impaciencia
el hombre
precipitadamente
huye como un torrente perseguido

Huye
precipitadamente
como el temblor ante la luz primera
como el ave imprecisa
como el tedio ante el paso de los astros

Huye
cobardemente
con todo su dolor sobre los hombros.

***

Y a veces
también el hombre
huye
precipitadamente
por su amor vegetal a los espejos
por llenar su cuchara de rocío
por ver al pez más gordo en su pecera
por su vicio de polvos y luceros

Huye
temblando
precipitadamente
por el alto rumor de la protesta

****

Y a veces
también el hombre
huye sobre su frente
sobre su propia idea suspendida en el aire

Huye
precipitadamente
corriendo sobre su sombra
apagando sus venas
negando la tormenta primordial de la especie

Huye a cruzar sus brazos debajo de la cama
con su gaviota muerta
con la noche apuntándole el rostro
pisoteando a sus hijos

Huye
a veces
cobardemente
el hombre
abandonando al hombre
avergonzadamente
por la propia costilla que le falta
para amar en silencio a una muñeca
abriendo su dolor más hondo todavía

*****

Y también
desde su propia luz en crecimiento
desde el faro que enciende ante la noche
la claridad del beso
desde su voz más honda
desde su paso airado y comprimido
el hombre
huye
precipitadamente
por su propio alfabeto que no entiende

Huye tenaz
como el cangrejo
con su frío egoísmo de campanas
con su sueño inferior de rascacielos

Huye porque la sombra
la hora colosal
la dirección del viento
no ha llevado a sus ojos todavía
la búsqueda del alba

LA PRIMERA PROTESTA

*

La protesta del hombre
cuando surge
tiene garras de cóndor y fusiles

**

De conformidad con el intento
deduciendo del vuelo sideral de las aves
de la forma integral de los maderos
de la sonoridad languidecida
del sol amilanado
de la parte lunar que más se oculta
yo soy
-muchos lo dicen-
la jauría que enrostra su momento

Y he dicho lo que siento amaneciendo
y he de decir
lo que pretendo hacer
cómodamente
con la voz renacida en la garganta

Y he visto
como todos lo ven a cada instante
todo lo que no callo y siempre digo
He visto
íntegramente
mudo de soledad y entre las hojas
al puma allí degenerando al ave
al reptil en acecho
junto al nido

He visto al trompo
falleciendo en ruedas
al café avinagrado
al año viejo abandonado al niño
sin un pañal a la ilusión que nace

***

Y he visto
hermano
con mis ojos
sudando de dolor andando apenas
almacenando gritos
al hombre
huir equivocadamente
para salvar su cuerpo de la tierra

He visto
íntegramente al horizonte
suspendido en el aire
amordazar al viento
detener en el ande y el boscaje
la búsqueda del alba

****

Y por ello protesto
inquebrantable
Por ello intento despertar la sombra
la mirada indecisa
la propia contricción que te aniquila

Y por ello también
protesto
muy dolido
por el gemido enorme
de los andes
con su sueño de huaynos y de quipus
Por el duende que tima a las abejas
al pie de cada aurora
por el hombre oprimido largo tiempo
sobre la letra muerta de los himnos

Por ello espero detener la farsa
descubrir el connubio conviviente
avergonzar al tiempo
dividir la palabra en sus vocales juntas
Por ello permanezco en este encuentro
militando en el viento
poblando de mi ardor todos los tambos
surcando a nado
positivamente
los ríos temporales de la selva

*****

Y por ello también
hermano
con la misma intención enardecida
de la fronda
con el remo más grande de mi balsa
protesto por los mineros abaleados
por el amor que dejas con los hijos pequeños
por el trabajo rudo de mi madre
por las noches que pasa algunas veces
airadamente sola

Protesto
definitivamente
por aquel senador que nunca cena
por los emolumentos que salen de mis ojos
- de los ojos de todos -
cada vez que te miro
por aquel parlamento que te callas
por tu propia mujer que no te sueña.

A cinco años de la partida del poeta Germán Lequerica

2007-10-15T07:28:00.000-07:00

El siguiente texto fue expresado en el Cementerio General de Iquitos, por el estudioso de las letras Manuel Marticorena Quintanilla, durante el funeral del poeta.

ADIÓS ENTRAÑABLE AMIGO GERMÁN

Por: Mag. LPL Manuel Marticorena Quintanilla

El devenir de nuestras vidas, tal como dijera el poeta romántico Gustavo Adolfo Bécquer: "es apenas el centellear del relámpago". Dentro de esta ley natural, llegamos a la estación de la despedida final de ti, entrañable amigo Germán Lequerica Perea.

La segunda mitad del siglo XX amazónico presenció tu despliegue activo y acucioso, en tus años juveniles, iniciándote en la vida poética y haciendo notar tu presencia en 1952, para llegar a convertirte en el máximo exponente de la poesía amazónica del siglo XX con tu poemario La Búsqueda del Alba, difundido en el contexto de la Primera Jornada del Libro Loretano en 1957, año que marcas la finalización de la poesía tradicional amazónica y das el inicio de la nueva creación poética, adelantándote en varios años a poetas como Javier Heraud que sólo emergen en la década del sesenta. Desde entonces hasta la actualidad Germán, nos marcaste un norte en la creación literaria tanto poética como narrativa y nos llevaste por el camino de la creación moderna.

Tu partida resulta un gran vacío para el desarrollo cultural amazónico sin trabas ni discriminaciones, que venías desplegando a través del Grupo Oruga de Acción Cultural, que habías fundado el 15 de abril de 1985, quedando en la actualidad los integrantes

de este Grupo con el reto de seguir adelante, prosiguiendo con la amplia labor cultural a desplegar.

Este año correspondió a un momento culminante de tu labor literaria, que a pesar de las circunstancias adversas de la vida, lograste difundir a nivel nacional e internacional, a través del Nº 5-6 de la Revista Arteidea del mes de julio, tu máxima creación poética: La Búsqueda del Alba, siendo distribuida en forma gratuita como parte de Arteidea.

De esta manera cierras la vida del hombre, el amigo y el poeta entrañable cuyas inquietudes, desvelos y amistad compartimos en las innumerables actividades desplegadas bajo el Grupo Oruga de Acción Cultural y el apoyo sacrificado de tus hijos, estando en el clímax del adiós con la finalización de tu vida terrenal, para proseguir con la búsqueda del alba dentro de la vida espiritual, retornando al seno de nuestra madre tierra que resulta eterna en el transcurrir infinito de la existencia.

Estamos en el momento culminante de tu existencia humana Germán, al dejarnos físicamente y pasar a la vida espiritual de quienes te conocemos y de todos los lectores que en el futuro te conocerán a través de tus poemas, tus cuentos y tu hermosa novela El viaje de la vida, marcando así un nuevo hito en nuestra existencia humana. Esta concepción nos permite decirte querido Germán, que continuaremos en constante diálogo a través de tus obras literarias.

Iquitos 15 de octubre del 2002

Gracias SILVINO...

2007-10-15T06:58:00.000-07:00

Paco Bardales, en su Diario de IQT, nos recuerda a SILVINO y la noche más feliz de Iquitos.

"...Murió de viejito, el 2004, rodeado de todos sus amigos y conocidos, con una grabación antigua de los Aguiluchos sonando incesantemente en su equipo portátil y la Copa Perú que el Hungaritos Agustinos logró ganar alguna noche inolvidable para cualquier chibolo pelotero de mi época enfrente suyo, reluciente, imponente, agradecida. Aquel día - claro que sí -; 17 de diciembre de 1985. Aquella noche en que la máquina dirigida por Henry Perales y capitaneada por Calvo/Candelita le metió una goleada de 4 a 0 al Tejidos La Unión, en pleno Estadio Nacional. Aquella noche, vísperas de Navidad, en que la región se vistió de júbilo, orgullo y auténtica dignidad. La noche más feliz que recuerden los iquiteños de mi generación..."

Sentida remembranza que inevitablemente sensibiliza el corazón de los Iquiteños y de los EX AA.

Lea la versión completa en el Diario de IQT.

2007-07-27T10:35:00.000-07:00

LOS QUE NIEGAN LA HISTORIA

Por Miguel Donayre Pinedo

Hace unos días estuve en Valladolid en la casa donde vivió Miguel de Cervantes ¿Le sonará el nombre de este personaje a algún político iquiteño? Allí en la casa que recoge el espíritu de la época se puede observar la austeridad con que vivía Cervantes mientras escribía el prólogo de su obra cumbre, “El ingenioso hidalgo Don Quijote de La Mancha”. Me entrometí en su aposento en silencio casi místico, escudriñé la habitación contigua de la hija, la cocina, los cuencos y brasas, su escritorio con aprehensión, casi en labor de forense de película gringa de policías. Quizás sería bueno que el editor y el director de este diario donaran – ya que lo editaron, a los políticos que toman las decisiones en la ciudad unos ejemplares de la obra de Cervantes para situarlos en contexto.

Al visitar la morada del escritor que enalteció y enaltece el uso de la lengua castellana desde el presente volví al pasado como si entrara en una máquina del tiempo, en un interesante flash back, donde la historia, la literatura, aspectos de la vida de esa época, la ciudad me llegaba de golpe y con buen sabor de boca. Aquí los que deciden en la ciudad han hecho un buen uso del valor de la cultura. Algún politólogo decía que uno de los pasos para sembrar política regional o nacional era preciso apelar al uso de los museos y dar significado y relevancia a la cultura local. Es importante para cualquier proyecto aquí el nacionalismo periférico se ha apropiado de esta idea.

Pero, en la selva enmarañada también se embrollan las ideas de los políticos nativos. Hay una actitud consciente de negar el pasado, la historia. Miremos en la ciudad lo que pasa con el centro histórico, es un elogio a la locura y la sin razón. Se demuelen las edificaciones de valor histórico para dar paso a expresiones de la arquitectura hortera, huachafa en complicidad entre los propietarios de esos locales y las autoridades que detentan el poder. No les interesa la historia con mayúscula o minúscula. Para sus adentros dirán, “a la mierda con esas excentricidades del patrimonio cultural y cultura local”, ¿Acaso existe una plaza o centro cultural con el nombre del poeta Germán Lequerica? No, pero sí nombres de militares de guerras perdidas.

Por estos días circula por Internet una carta donde se da a conocer una pésima noticia contra la memoria de la ciudad. En el viejo edificio del Municipio de la Plaza de Armas hay un mural del pintor César Calvo de Araujo y todo hace pensar que este será demolido. ¡Sí demolido! Así solucionamos los problemas apretando el acelerador del poder. Si no observemos los recientes decretos legislativos sobre el derecho fundamental de huelga. Una torpeza digna de regímenes autoritarios aunque también hay que decirlo la democracia peruana tiene muchos matices de autoritarismo y racismo que encaja como anillo al dedo en la conducta de la clase política.

Recuerdo que cuando era niño mi padre, un regionalista fundamentalista, me llevaba al local de la municipalidad y me mostraba con detalles y explicaciones ese mural del pintor Calvo. Todavía retengo en mi retina el mural. Era la llegada de los bergantines a este puerto difunto. Es un mural que pertenece a la historia de la ciudad a pesar que sus autoridades hacen continuamente afanes de borrar como era ésta. No saben los muy torpes que así no hay proyecto político que sobreviva.

Impedir que se destruya el mural es un acto de civismo y un acto de fe con esta ciudad. Todos deberíamos sumarnos en esta lucha por la memoria ¡Debemos recordar, es un derecho! El poder quiere volver amnésicos, deslavazados. Ojalá que no lo consigan en esta ciudad de las últimas cosas.

Artículo: Cortesía del Diario On Line Pro & Contra

2007-07-27T09:59:00.000-07:00

ARTE, IGNORANCIA Y POLITICOS

Por: Gino Ceccarelli

Los atentados contra el arte y a la cultura siempre han existido. Ejemplos sobran si revisamos la historia. Quizás los que mas se recuerden son la destrucción de la Biblioteca de Alejandría y el rompimiento de una parte del muro (para construir una puerta!) en el que Leonardo Da Vinci pinto una de las obras mas queridas y conocidas por todos: La Ultima Cena.

Cuando se destruye una obra de arte o un monumento que tiene un valor cultural, el daño que se le hace a una sociedad es mucho mas grande de lo que puedan imaginarse, sobre todo aquellos que se empeñan en destruirla.

En nuestra ciudad se han destruido muchas cosas importantes, ya sea por negligencia, accidente (incendios), ignorancia (sobre todo) y algunas con conocimiento de lo que se hacia.Cuando se destruye algo por ignorancia, sobre todo desde el poder, podemos concluir rápidamente que quienes atentan contra la cultura, primero, no han entendido la importancia y el valor de ella. Segundo, no han tenido la inteligencia o el reflejo de asesorarse de gente competente sobre temas que desconocen y, tercero (quizás lo mas grave), es que a pesar de haber sido advertidos y enterados de la importancia de esa obra (que piensan destruir), lo harán de todas formas, no importa la razón o motivo que les lleva a tomar esa decisión (generalmente aducen “mejoramiento” o “modernidad” para la sociedad).

Ninguna de las ciudades mas hermosas que existen en el planeta serian lo que son si alegremente hubieran destruido su legado histórico y sus representaciones culturales, ejemplos: Roma, París, Toledo, Barcelona, Pekín, Tokio, Petrogrado, Strasburgo, Brujas, Amsterdam, Cartagena, etc, etc. En el Perú tenemos ejemplos como el Cusco, Arequipa y Trujillo, donde sus habitantes y autoridades reaccionaron e hicieron grandes esfuerzos para poner en valor sus monumentos arquitectónicos y sus obras de arte (su identidad).

Ahora, como se le puede pedir sensibilidad artística y que entiendan el valor del arte y la cultura a gente que no entiende (ni le interesa) ni el arte ni la cultura y ostentan el poder en una sociedad? Si uno visita sus hogares, no tienen cuadros, ni libros, mucho menos artesanía regional. Y cuando estos fulanos viajan a otros lugares (sea por turismo o viaje oficial) tampoco visitan museos o tienen la curiosidad de enterarse de por que es bonito y muy visitado esa ciudad o país. Se remiten a tomarse fotos en las calles para mostrar a familiares y amigos o meterse en discotecas y night clubes…

La cultura, cuando esta puesta en valor, cuidada, respetada (por su misma gente), se convierte en un gran foco de interés turístico, además de desarrollar un sentimiento de sano orgullo en sus habitantes. Pero cuando sus autoridades demuestran ignorancia (y no les da vergüenza aducir razones cretinas) y se empeñan en destruir elementos que le dan identidad a su región, en vez de trabajar por la sociedad que los eligió, están colaborando con el atraso, la ignorancia y el desorden.

Como ejemplos en nuestra ciudad tenemos la ausencia de museos dignos. Ninguna autoridad ha puesto interés en crear un gran Museo, a pesar que se les hizo llegar planes y explicarles de la urgente necesidad. Algunos de ellos, por “iniciativa” hicieron verdaderos adefesios y esperpentos como el llamado “museo Amazónico” que es una verdadera vergüenza y un insulto a nuestra cultura, pasando por parques feos, por malecones donde se mezclan estilos y colapsan, las negativas sucesivas de crear galerías (ni siquiera asisten a exposiciones), teatros, teatrines, conchas acústicas incluso parques infantiles (en toda la ciudad existen… 4 !!), no les interesa crear una pinacoteca (tampoco saben lo que es), No existen esculturas al aire libre, no les ha interesado que nuestra ciudad cuente con Escuelas de Teatro, de Cine, mejorar las Escuelas de Arte y Música, etc. Somos una sociedad que no tiene gran cosa que mostrar de su cultura y sus artes en la ciudad. Es decir, le faltamos el respeto a nuestros artistas y a nuestra cultura.

Cada quien tiene su pequeña idea de “lo que debemos hacer”, pero, no creen que esto debe ser materia de expertos? No creen que esa responsabilidad debemos dejarla en manos de expertos, intelectuales y artistas profesionales y no en burócratas a quienes circunstancialmente pusieron como Gerentes de algo? Creen que el actual Alcalde tiene la visión, la preparación y el conocimiento para decidir que hacer sobre estos temas?Necesitamos que nuestras instituciones y empresas inviertan dinero en planes y en ejecutarlos, se trata de nuestro pasado, presente y futuro y, aunque no lo quieran aceptar, es IMPORTANTE.Tenemos gente capaz de elaborar planes o mejorar los ya existentes, pero hay que pagarles (bien) para que trabajen y creen espacios para NUESTRA cultura.

La noticia de lo que esta pasando en Iquitos con el tema de las decisiones municipales respecto a la cultura y las artes, esta recorriendo el Perú (y algunos países) dejando una pésima imagen de lo que somos… y, por supuesto, del alcalde (que elegimos…).

Los burócratas pasan, los artistas quedan, …a pesar de los burócratas (me refiero a los malos).

Nota: Artículo cortesía del Diario de IQT.

Mirando desde otros ojos a Bellavista - Nanay

2007-06-28T15:21:00.000-07:00

El importante embarcadero de Bellavista se encuentra en la margen derecha del río Nanay, a 4,5 kilómetros hacia el norte de la ciudad de Iquitos, partiendo desde la Plaza de Armas.

Bellavista – Nanay es el punto de zarpe de las lanchas y los botes peque-peque que se dirigen a la desembocadura del Río Amazonas y a los distintos afluentes del Río Nanay, como el río Momón, la vía fluvial que conduce al poblado de San Andrés, habitado por la etnia Bora, y las comunidades de Padre Cocha y Manacamiri, por citar algunas localidades.

Allí mismo, cerca del embarcadero, podemos recorrer la Plaza Boulevard de San Pedro y San Pablo, llamada así en honor de los santos patronos del lugar.

Así también degustar de los deliciosos potajes típicos que se expenden en la casona del mercadillo: variedades de pescados asados al carbón (sábalos, palometas, boquichicos), juanes, tacachos con cecina y chorizos, el delicioso suri, chapo batido, etc.

A unos quinientos metros a orillas del Nanay, se encuentra el Club de Caza y Pesca.

El 29 de junio, día de San Pedro y San Pablo, conocido también como el día del Pescador, se desarrollan diversas actividades festivas y culturales por este motivo y al igual que durante la fiesta de San Juan, los iquiteños se vuelcan a Bellavista – Nanay a disfrutar de esta celebración.

Felíz fiesta patronal amigos de Bellavista – Nanay.

Fotos satelitales Cortesía Google Earth

¡¡¡Felicitaciones al CETA!!!

2007-06-28T12:10:00.000-07:00

Importante reconocimiento recibió el Centro de Estudios Teológicos de la Amazonia (CETA), cuya sede es Iquitos – Perú.

Fue el padre Joaquín García Sánchez, consecuente religioso de la Orden Agustina y notable intelectual quien en su calidad de Director del CETA recibió ayer 28 de Junio 2007 en Madrid, de manos de su Alteza Real el Príncipe de Asturias, el presitigioso y muy importante premio "Bartolomé de las Casas".

Felicitaciones a la gente del CETA.

Mayores detalles lo pueden obtener en la página del Diario de IQT y en el Boletín de la Agencia de Noticias de Vida Religiosa IVICON.

HABLANDO DE SAMUEL CORIAT

2007-06-27T13:40:00.000-07:00

La Galería de Arte FITZCARRALDO, albergada por el Restaurante – Bar Fitzcarraldo Vía Gourmet (Napo 100-116-Iquitos-Perú), se inaugura el día de hoy miércoles 27 de junio 2007 a las 8 pm, presentando la muestra pictórica del reconocido artista plástico SAMUEL CORIAT NAVAS. Las innumerables convites formales impresas ya han sido repartidas, sin embargo la invitación es abierta a todo el público en general. Ahí estaremos.

Igor Calvo nos presenta al artista.

HABLANDO DE SAMUEL CORIAT

Por: Igor Calvo.

Para empezar por el final, que casi siempre resulta el comienzo verdadero, SAMUEL CORIAT, nacido en Iquitos hace poco, apenas en el 50, ha logrado lo que muchos anhelan: que sus manos vean, oigan, hablen y den vida: testimonien el tuétano del alma, del color y las formas de sus pueblos de agua, sus florestas irredimibles, sus gentes a quienes la luz canta en estallidos o enmudece al borde de las tormentas tropicales.

Los ojos de SAMUEL ventanean: nos dejan ver en sus telas, que él abre majestuosamente de par en par sobre la vida – con la amplitud de su talento- lo que aprendió en sus casi cuatro décadas de andar entre los que andan calles y ríos y amaneceres difusos entre el sueño y la nostalgia; en compañía de otros o de nadie, atravesando temporales de color, chimbando hacia restingas amistosas en este hermoso país de amazonía.

Pero escribir esto es como hablar. Me parece innecesario, pues la pintura de SAMUEL dice lo que quiere en su propio idioma, que tan solo requiere de traductor cuando no se tiene corazón. Y el mío dice: tal vez perdiéndose en encuentros, que rara vez toco – como antes en los de mi padre, y ahora en los lienzos de CORIAT – la trama verdadera de los arcoírises, del viento sobre el río, de las lluvias, de los fantasmas que interpelan el Sol por sus penumbras, de las moradas del hombre de mi tierra, de la magia de la vida que comienza siempre, que sin cesar regresan en el vientre de las Shabis.

Decía que SAMUEL CORIAT abre sus telas, ventanas hacia una realidad “otra”, nos sumerge en su cromatismo apasionado en la textura que sólo se logra cuando el primer amor, o el último, nos pinta con su canto imborrable.

Carlín y la "Ñañita" II

2007-06-26T09:05:00.000-07:00

Para Carlín la experiencia era, según sus propias palabras . . . ¡fascinante!.

Su contacto con esta vivificante floresta era único. Y esta exuberante naturaleza, en la que ni el propio Bill Gates durante su reciente visita al Perú llegó a sumergirse en su mágico influjo, dejaba sentir su telúrico poder de transmutación de la energía en cada célula del artista.

Lando, me dijo, cómo haría para llevar a Lima, en mis pulmones, una buena reserva de este fresco y cristalino oxígeno.

Al bajar del bote deslizador en el pequeño puerto del serpentario del Río Momón, de pronto pensamos que habíamos cruzado sin darnos cuenta a alguna otra shamánica dimensión libre de tiempo y espacio. Posiblemente así haya sido. Grata la sorpresa. Se redondeaba la experiencia. Alli estaba ella.

Carlín me confesó que no sabía que esta encantadora sirena era natural de Iquitos.

Así, con gran disposición, Claudia aceptó iluminar las digitales impresiones del recuerdo.

Y la Portocarrero, la “ñañita”, imprimió su bien proporcionada generosidad en aquellos fotogramas de la historia con el más amplio caricaturista del Perú.

Stan Tyminski, una historia aparte...

2007-06-19T17:38:00.000-07:00

Vi al amigo Stan por primera vez en los ochentas por allí por los predios de la Escuela de Bellas Artes Iquitos, cuando ésta quedaba en la segunda cuadra de Raymondi.

Delgado y decidido, llegó para ver por qué demoraba mucho un busto con la efigie suya que era esculpida por el artista Solórzano a quien había contratado pare este efecto. Luego le vi salir muy presuroso, muy molesto, de este templo del arte. En el rostro se le evidenciaba que la obra no le satisfacía.

Aquella vez Stan Tyminski, el exitoso empresario de La Maloca y TVS, vestía camisa blanca suelta, jeans y sandalias.

Luego, mucho después, en 1990, me enteraba por las noticias de los medios que, con gran sorpresa y éxito le disputaba al bigotudo Lech Walesa la presidencia de Polonia. Pasaba que, según los analistas, Stan aquilató las severas declaraciones anticapitalistas y antieuropeas de muchas autoridades de la Iglesia polaca y por ende su arrastre fue avasallador.

El proceso de elecciones en Polonia era seguido muy de cerca por los loretanos particularmente por los asiduos cafeteros del Express (en aquel televisor con señal de cable TVS).

Los mismos analistas polacos señalaron que, a causa de este fenómeno, las duras políticas de libre mercado y la rápida modernización dieron lugar a una sacudida conservadora y una reacción populista en este país.

Finalmente Tyminski quedó, honrosa e hidalgamente, en segunda opción.

Posteriormente, en Iquitos, por ahí por los últimos años del milenio pasado, Stan promovió una lid entre dibujantes loretanos. Teníamos que presentar nuestras obras originales en las oficinas de TVS para que, las que sean seleccionadas pasen a una ronda final en donde el ganador tenía que viajar a Toronto, Canada, a vivir en la casa de Stan por un tiempo y a capacitarse en un poderoso programa de animación 3D en no menos poderosas PCs para hacer películas de dibujos animados. La visión de Stan era ambiciosa. Llevar los cuentos amazónicos, que le fascinaban, a la animación 3D y distribuirlas en el exigente mercado mundial del 7mo. Arte.

Jaime Choclote me había dicho, Lando... no se ni contar del uno al tres en inglés.

El asunto era que habíamos sido seleccionados de entre todos los contendores gráficos y uno de los requisitos para ser "el elegido" era: por lo menos saber persignarse en inglés por si las cosas salían mal. Yo por lo menos sabía contar hasta cien. la bendita persignación y dar el good morning.

Era una mesa del café Express en donde Stan me comunicó: Querido amigou Lando - más con la mirada que con la voz - en menos de un mes llega contrato que yo envio por fax desde Canadá, usted lo firma y arreglamos viaje a Toronto, para que vaya a vivir en mi casa. Ganará sueldo de 700 dólares durante un año. Los gastos de casa y comida corren por mi cuenta. Haremos historia con los dibujos animados.

Paso el tiempo y el contrato nunca llegó por fax.

En otro momento y tiempo después nos encontramos en el Café Express y ahí me explico que en el mes posterior a nuestra conversación hubo un desfalco del Administrador en TVS que originaron deudas con Sunat, Electro Oriente, y etc. etc. Lo que hizo abortar el proyecto.

En la actualidad, Stan ha mutado y habita en otros mundos y esperamos contar en un próximo momento su historia amazónica.

PEDRITO... UN CAFECITO

2007-06-18T17:51:00.000-07:00

- Pedritou un cafecito... Un cafecito más.

- Las tostadas son cortesía de la casa Stan - convidó Pedrito mientras colocaba la taza de café y las tostadas con mantequilla “pluma roja” en la mesa de Stan. A la par que se sentaba al lado del carismático amigo polaco para acompañarle y establecer la acostumbrada tertulia.

De aquí ya nos veremos en Junio en que regreso a Iquitos – le anunció Stan en un bien masticado español.

- Bu-bueno. Creo entonces que a-aquí nos despedimos Stan, pues para cuando regreses ya no me encontrarás en este lugar – Respondió Pedrito, con un cuasi nervioso tartamudeo.

- Pero que pasa Pedritou, ¿es que acaso te han dado alguna especie de plazo de vida por alguna incurable enfermedad?

- No Stan, nada de eso. Es que me están largando. Es que el plazo que me han dado para desalojar esta casa es sólo hasta diciembre que esta pagado el alquiler y luego tengo que desalojarla.

- Pero amigou, ¿sabe acaso si el dueño le quiere vender? – Preguntó preocupado Stan.

- Si Stan. Me ha dicho don Walter del Aguila, que es el apoderado de la señora Ana Osores, la ahora dueña y quien vive en Lima, que, o debo comprar la casa, al contado, que cuesta 15 mil dólares o juntar mis cosas y buscarme otro lugar porque ellos necesitan el dinero.

Aquella mañana de un día de noviembre de 1995, Stan paseo su vista por aquel agradable lugar a la vez que levantó su taza aspirando el aromático café antes de probar un sorbo más... tal vez en ese momento un poco más amargo.

Endureció su expresión y luego, iluminado, esbozó una leve sonrisa con los ojos. Quince mil es barato – dijo lacónico mirando fijamente a Pedro.

- Para ti es barato, no para mí – respondió Pedrito con un cierto desaliento.

Don Carlos del Busto, anterior inquilino de la casa en donde funcionaba el Café Express, había tenido primero allí un negocio de venta de radios y tocadiscos. Y todas las tardes, Del Busto gustaba siempre de disfrutar de aquel delicioso café que se preparaba en el Bar Venecia, el que quedaba en la segunda cuadra de la calle Putumayo enfrente de la Plaza de Armas, cerca a la esquina con el jirón Lima (ahora jirón Próspero). Exactamente en donde en la actualidad esta la tienda de Valdez Villacorta.

Justamente allí, en el Bar Venecia, de propiedad de los hermanos Antonio y Celso Salvetti, laboraba eficientemente el joven Pedrito, preparando, atendiendo y repartiendo los pedidos de café y otros deliciosos bocados.

A los dos años que tenía trabajando allí Pedro, el lugar fue comprado a los hermanos Salvetti por Don Tesio Ceccarelli.

Pedrito recuerda al pequeño Gino. El travieso y juguetón hijo de Don Tesio, que hacía de las suyas en los predios del Bar Venecia pintarrajeando algunas veces las paredes con sus raros trazos.

Una mañana, cuando ya Pedrito llevaba trabajando en el Venecia cerca de un año más con su nuevo patrón Don Tesio, Don Carlos Del Busto, concurrente asiduo al Bar, le propone irse a trabajar con él en la tienda de radios y tocadiscos. Pedrito, Voy a liquidar mi negocio y a cambiar de giro le dijo, y entonces voy a poner una relojería, he observado que eres muy honrado y trabajador y muy amiguero, respetuoso y atento. Tienes muy buen sentido del humor y un gran carisma te caracteriza para con tus clientes. Eres la persona que necesito, le dijo evidenciándole sinceridad en la mirada. Y... te mejoraré el sueldo.

De esta manera, muy a pesar de Don Tesio Ceccarelli, un buen día del año de 1967, Pedrito tomó la decisión de irse a trabajar con Don Carlos Del Busto.

Lamentablemente, la relojería de Del Busto no rindió por mucho tiempo y convino en establecer un nuevo negocio. Ya en funcionamiento, éste no tenía ningún letrero por fuera, sólo por dentro se leía, en una pequeña pizarra que encabezaba el menú diario, el nombre de “Café Las Vegas”.

Inmediatamente, bajo la atención de Pedrito, el lugar se convirtió en todo un éxito. Se volvió el sitio favorito para las tertulias. Iba todo tipo de gentes, empresarios, comerciantes, trabajadores públicos y privados, políticos, autoridades, mercachifles y locos. Este mundo y aquellos otros veían solucionados sus problemas entre café y café.

Un buen día, Don Carlos Del Busto llamó a Pedrito para una conversación muy seria.

Mi querido amigo, he decidido descansar y dejar el negocio, le dijo. He observado y he comprendido que estás muy compenetrado con este trabajo y lo disfrutas, los clientes te quieren. Así es que, he decidido vendértelo - le propuso.

Pedrito estaba en una sola pieza y no salía de su asombro.

Entonces Del Busto continuó, ya tu sabes que anualmente, en el mes de diciembre, renovamos contrato de alquiler con Don Juan Hernández De Souza, el dueño de este edificio. Si me aceptas, en adelante te harás cargo de este asunto y serás desde ahora mismo el propietario del Café.

En este punto, el corazón de Pedrito estallaba de alegría, lo ocultaba pero no tanto pues el brillo de sus ojos era un brillo húmedo. Y, nerviosa pero valientemente, dio el sí.

Del Busto le estrechó la mano y un gran abrazo selló el acuerdo. La transferencia del Café que se hizo a Pedrito fue con todo el mobiliario, útiles, enseres y equipos, menos el edificio pues este pertenecía a Don Juan Hernández De Souza. La transacción comercial se hizo por Ciento Ochenta Mil Soles, financiados en treinta letras mensuales de seis mil soles cada una.

Era un 11 de noviembre de 1969, en que, mientras Pedrito firmaba las 30 letras, recordaba con nostalgia el añejo 1954, en que con diecinueve agostos cumplidos, vino de su natal Requena, a quedarse definitivamente en Iquitos. Por su mente vinieron imágenes en que al llegar a esta ciudad, al toque consiguió trabajo en el Aserradero “La Loretana” que quedaba en el novísimo Punchana. Posteriormente, un año después laboró en la empresa de Don Joaquín Abensur Araujo, en donde se destilaba el Palo de Rosa. Estuvo allí partiendo palo de rosa por seis meses. Luego después ingresó a servir su patria en la Aviación durante los años 1956 a 1957.

Pedrito siempre recordará aquel 11 de noviembre del año de 1969 como el momento en que nació SU Bar Café Express, pues ese mismo día lo rebautizó como tal, incorporando un nuevo espíritu a la ciudad. Entonces hizo muchos planes, hizo que esta ilusión fuese completamente de su propiedad. Y el Café Express era desde entonces, para los clientes, amigos, turistas, políticos, politiqueros, escritores, poetas, artistas, locos y demás duendes, simplemente: el Café de Pedrito.

Se sabe que Del Busto viajó a la colombiana ciudad de Leticia en donde, en un edificio de dos plantas, puso en la primera una ferretería y en la segunda un pequeño hostal. Durante un año anduvo por esos lares para después regresar a Iquitos y posteriormente viajar a la Argentina a radicar definitivamente.

Al fallecer Don Juan Hernández De Souza, dueño del edificio del Café, su viuda, Doña Ana Osores se trasladó con sus hijas a la ciudad de Lima y nombró a Don Walter Del Aguila como su apoderado comercial.

Y así como lo hacía anteriormente con el finado propietario, Pedrito renovaba ahora anualmente el contrato de arrendamiento por intermedio de Don Walter Del Aguila y pagaba muy puntualmente su mensualidad.

Un buen día entró al Café un extranjero. Pidió café y tostadas y desde aquel día, cada vez que estaba en Iquitos, su lugar de paso obligado era el Café Express. Imagínese el lector que la historia de este señor es otra, pero con toda seguridad igual de interesante para ser contada.

Al poco tiempo de ser un asiduo cliente y como todos, amigo de Pedrito, Stan se acercó a él y le dijo en un mejorado español: Pedritou, yo quiere proponerte negocio muy interesante que va beneficiar ambos muy bueno.

- A, a ver señor Stan, ¿de que se trata? Soy todo oídos – dijo Pedrito.

- He estado observando ese televisión que usted tiene allí enfrente y que todos clientes miran con mucho atención – señaló el extranjero.

- Si señor Stan. Ese es el canal siete, del estado. Es el único canal que aquí vemos.

- Pedritou. Vamos empezar ponernos de acuerdo. No me tiene que decir señor, ¿Está bien? Para usted soy su amigo Stan. ¿Okey?

- Esta bien señor Stan - asintió Pedro – ¿Qué me quiere proponer?

- Si usted Pedritou, me acepta, yo viene mañana con aparatos y cables, y le pongo otro canal en ese televisión. Luego pasado mañana, tendrá otro canal más. Y próxima semana tendrá otros más canales y más programas que ofrecer a clientes.

- Stan, eso me parece maravilloso. Los clientes se pondrán muy contentos y seguramente que por ese motivo vendrán más y más. Pero, entonces, ¿En donde ganará también usted, Stan?

- Ahhh, Pedritou. Usted muy listo y eso me agrada – dijo Stan sonriendo en forma graciosa. Clientes vienen luego y entonces ven muchos canales de televisión. Clientes les gusta mucho ver otros programas que no son de Perú. Ven noticias del mundo en el instante que pasan, ven películas que todavía no llegan a cines de Iquitos. Clientes entonces muy contentos.

- Stan – interrumpe Pedro. Usted es muy generoso y muy bueno. Todo lo que usted dice está muy bonito. Todos los que vengan al Café van a estar muy contentos y yo muy agradecido. ¿Y qué va a ganar usted, Stan?.

- Ahhh, Pedritou. Le digo que usted me agrada mucho. Buen hombre usted Pedritou –. Resaltó Stan.

- Mi querido amigo, clientes preguntan cómo esto que hay tantos canales, que en mi casa no tengo. Entonces usted les manda a mi oficina y yo me encarga de explicar cómo funciona TV por cable. Cliente suyo luego también cliente mío. Ve Pedritou, ambos ganamos.

Al día siguiente, en un histórico 19 de julio de 1982, a las ocho de la mañana, se apareció Stan con aparatos y cables que, después de ingresar al mezanine del Café, meterse al cieloraso de la casa y luego bañarse en copioso sudor a causa de los 33 grados de temperatura bajo sombra y luego maquillarse con las telarañas y el polvo, terminó por fin conectando los cables desde su estación central (a la vuelta de la esquina en la Sargento Lores primera cuadra), realizó en el Café Express, la primera exitosa transmisión de señal internacional de televisión por cable conocida en Iquitos y en el Perú.

Aquel día el Café estaba muy concurrido. Y entre los presentes estaban políticos, escritores, artistas e intelectuales y locos, quienes junto a Pedrito y Stan celebraron con gran júbilo el acontecimiento.

Tuvieron que pasar muchos años para que ciudades más grandes en población que Iquitos, Lima incluida, pudieran tener este avance tecnológico que estaba revolucionando a las principales ciudades del mundo. Y la variada programación de los canales internacionales se transmitía las 24 horas.

De esta manera, tal como estaba previsto por Stan, los clientes que veían la televisión por cable le preguntaban a Pedrito que como funciona esto, y justo ahí en ese punto éste les enviaba a la oficina de Stan, a la vuelta nomás, en la primera cuadra de la calle Sargento Lores, como el les señalaba.

Estas personas, por supuesto que terminaban siendo afiliados a la así llamada TeleVisión Selva SRL (TVS).

Aunque muchos juran que el verdadero significado era: TV Stan. Reiteramos que definitivamente esa es otra historia para contar de nuestra selva.

Una lluviosa mañana de noviembre del año 1985, se acercó al Café Don Walter Del Aguila, apoderado de los dueños del edificio, para comunicarle a Pedro que había recibido de los dueños la orden de vender el inmueble. Es decir que Pedro tenía que comprar la casa al contado... o desocuparla. A lo que él le respondió que tenía algunos ahorros en el Banco pero que no le iban a alcanzar para comprar la casa. El apoderado le respondió que entonces pues tienes plazo hasta el 31 de diciembre para abandonar la propiedad, pues definitivamente tengo órdenes precisas para poner en venta el lugar en quince mil dólares al contado, porque la familia tiene necesidad del dinero.

Era mucha la tristeza de Pedro al saber que tenía que abandonar el lugar que había sido en todo el tiempo que estaba allí, un verdadero sueño hecho realidad. Prácticamente su vida.

Estaba muy ensimismado. Absorto en sus pensamientos, que no alcanzó a oír lo que su amigo le dijo con firmeza.

- 15 mil es barato – repitió Stan.

- Para ti es barato, no para mí – respondió reaccionando Pedrito con un cierto desaliento.

- Pedritou, usted no sale de aquí – sentenció Stan.

- Stan, no me gusta pelear. La señora Osores está en todo su derecho – dijo Pedrito.

- Tranquilo Pedritou, relájese – calmó Stan. Dígame querido amigo, ¿Usted conoce de buen y honesto abogado?

- Sí Stan, es el Doctor Héctor Barriga. El siempre viene a tomar aquí su café y además es un gran amigo mío.

- Pedritou – tranquilizó Stan. Usted es excelente amigo y gran persona, y no tengo como agradecerle todas las atenciones que me ha brindado. Por favor, llame abogado y quiero que negocie con señora. Baje a 13 mil dólares al contado y yo compro edificio para usted.

En este punto, Pedrito tuvo que controlar un leve mareo y desvanecimiento. Recuperó el control y continuó escuchando la propuesta de Stan.

- Amigo mío, nuevamente le digo, consiga negocio por 13 mil, una vez que lo logra, vaya usted con mi Gerente TVS en edificio de calle Sargento Lores para que él dé el dinero en efectivo, paga al apoderado Walter Del Aguila y en Junio a mi regreso arreglamos con usted, ¿le parece bien? – dijo Stan, matizando con una tranquilizadora sonrisa.

Ya en la tarde, mientras Pedrito aún reaccionaba, se apareció por el Café Express Don Héctor Barriga. El diligente Dr. Barriga, ni bien informado de los acontecimientos, suprimió el tiempo y el espacio para encontrarse ipso facto en el teléfono negociando con Doña Ana Osores Vda. De Hernández.

- Doña Anita, tenemos ahorita en efectivo, contantes y sonantes, 10 mil dólares. Y sinceramente creo que la casa lo vale. Le aseguro que el negocio que tenemos por cerrar es redondo. Además, el recibo del dinero de la venta que vamos a definir será en tiempo récord. Las condiciones son muy ventajosas para usted y lógicamente nosotros también estamos en condiciones de finiquitar en el acto.

- Doctor, yo a usted lo conozco desde antes y me inspira absoluta confianza. Por favor, déjeme conversar con mis hijas y le tengo una respuesta en dos días. Le ruego me llame a ese término.

El Dr. Héctor Barriga Reátegui, hombre probo, profesional de leyes de amplio prestigio en Iquitos, fiel a su estilo, se encontraba puntualmente dos días después al teléfono, en el Café Express, marcando el número de la señora Osores Vda. de Hernández.

- Doctor, he hablado con mis hijas e hijos. Nuestra última oferta es 11 mil dólares, y entonces considere negocio cerrado, ni un dólar menos. Pedrito Reátegui Chapilliquén ha sido y es, durante muchos años nuestro mejor cliente y ha nunca se ha atrasado en sus pagos. Le tenemos alta consideración, y por ello estamos aceptando esta negociación en las condiciones que le menciono.

Don Héctor miró a Pedro sin poder ocultar la brillante sonrisa de sus ojos. No obstante, el hombre de los cafés no se resistió y preguntó: ¿Y qué dice la señora?.

Respondiéndole con un asentimiento con los ojos, el hombre de leyes tomó el teléfono fuertemente y con voz firme dijo: Señora Anita, está hecho, es un placer hacer negocio con usted. Nos contactaremos con su apoderado para hacer efectivo el pago de los 11 mil dólares.

Un gol de Perú a Brasil quedaba como el zumbido de un mosquito frente a la exclamación del éxito de la negociación de los dos hombres.

Al día siguiente, Julio Salazar, Gerente de TVS Iquitos, al ver ingresar a Pedrito a su oficina le dijo que ya sabía a qué venía y que por órdenes expresas de Stan Tyminski tenía los 15 mil dólares en efectivo, separados en la caja fuerte, para entregárselos a él sin mediar documento alguno.

No son 15 mil, mi abogado el doctor Barriga ha negociado en 11 mil dólares, le dijo Pedrito. Realmente te felicito, le dijo Salazar, ¿Te entrego en este instante el dinero?, preguntó el Gerente.

Aún no, tenemos que arreglar los papeles con el apoderado y de ahí vendremos a cerrar aquí el negocio, aseguró Pedrito. Y así se dio tal cual.

Al llegar el mes de Junio del año 1986, vino Stan al Café. Los dos amigos se saludaron efusivamente. Aquella vez, como Pedrito tenía algún ahorro en el Banco, sacó este dinero y se lo dio a Stan como una inicial.

Amigo mío, le dijo él, no preocuparte, tu me pagas entonces cuando puedas y en la forma que puedas, aunque tengan que pasar 20 años. Te conozco y sé que eres hombre derecho. (Hace varios años que Pedrito ya terminó de devolverle el dinero a Stan.)

Como señal de esa amistad, Stan Tyminski le pidió a Pedrito colocar una foto autografiada colgando en una de las paredes del Café, junto al retrato de Carlos Del Busto. Stan había hecho tres ampliaciones de la foto (que publicamos en esta edición) una se la dejó a su madre en Polonia, otra se encuentra en su oficina en Canadá y la tercera se encuentra en el Café Express.

Probablemente un sin fin de historias y versos se han escrito en las mesas del Café Express, pues es común observar a algún poeta bosquejar sus letras entre taza y taza. Seguramente que el mundo se ha desarreglado y arreglado muchas veces durante las amenas tertulias en donde despojados de etiquetas, empresarios, comerciantes, artistas, mercachifles y locos, se confunden mediados por un aromático café y una personalizada atención, conformando en ese momento la sociedad perfecta, en que todos somos iguales ante los ojos de los dioses.
Pedro Reátegui Chapilliquén, quien nació un 20 de agosto de 1935 ahora es, a mucha honra, propietario del Café Express, el más concurrido de Iquitos y el primer lugar en donde se emitió la señal de televisión por cable en el Perú, nos cuenta que ha decidido, a modo de historiador, llevar un registro de las fechas en que le “abandonan” sus viejos amigos, pero muy aparte, nosotros sabemos que él, Pedrito Junior y Alicia tienen aún para rato para brindarnos harta historia en el Café Express.

¡Que suertudos!

2007-06-14T18:07:00.000-07:00

Claudia Portocarrero, princesa exótica que nació un 1 agosto hace 21 años, es una chica que por su belleza y por su valiosa calidad artística viene trascendiendo un lugar importante en la farándula nacional. Proveniente de la calurosa y cálida ciudad de Iquitos, Claudia ha robado más de una mirada y suspiros en los lugares en donde se presenta.

Inclusive ha participado en un increíble calendario: Diosas al desnudo. Junto a Angie Jibaja y Micaela Page, que puede ser encontrado en su página web: http://www.claudiaportocarrero.com/

Este web site, complementa a su blog: http://claudia-portocarrero.blogspot.com/

CARLIN

Es posible que si hablamos de Carlos Tovar Samanez no les suene a muchos de nuestros lectores, pero si revelamos que es el nombre que le otorga partida de nacimiento al conocido caricaturista Carlín (travieso duende del diario La República), en el acto esbozaremos una sonrisa recordando sus famosas caricaturas palpitantes de humor e ironía.

¡Que suertudos!

Es como encontrar un oasis en el desierto... en el desierto de donde sea.

Pues allí, en el serpentario del Río Momón, estaba nuestra querida y admirada diosa amazona, la bellísima Claudia Portocarrero.

Carlín, amigo, te atreverías a hacerle una caricatura?

Carlín en Iquitos

2007-03-22T17:03:00.000-07:00

Para presentar su Manifiesto del siglo XXI

Este viernes 23 de marzo 2007, a las 7 y 30 de la noche, en el auditorio del Municipio de Maynas

Es posible que si hablamos de Carlos Tovar Samanez no les suene a muchos de nuestros lectores, pero si revelamos que es el nombre que le otorga partida de nacimiento al conocido caricaturista Carlín, en el acto esbozaremos una sonrisa recordando sus famosas caricaturas palpitantes de humor e ironía.

En la época en que dibujaba en “Monos y Monadas”, en los inicios firmaba como Tovar, pero sus amigos y compañeros lo llamaban siempre Carlín y un día su amigo Lorenzo Osores lo rebautizó definitivamente con ese nombre.

Carlín empezó con el dibujo, como jugando, desde su época de colegial. Dibujando a sus compañeros de clases y a sus profesores. Sus dibujos los publicaba en el periódico mural y en las revistas del colegio.

Confiesa que fue Sofocleto, aquel famoso humorista quien de alguna manera le inspiró en los textos de sus caricaturas y le ayudó a consolidar su estilo. Estudió Arquitectura en la Universidad Nacional de Ingeniería, pero su afición por el dibujo y la caricatura se convirtió en su pasión constante.

Es interesante resaltar el hecho de que al terminar su carrera decidió especializarse en Diseño Gráfico, a causa de un trabajo que se le presentó de diseñador para promoción comunal y que durante ese tiempo nunca hizo caricaturas

En 1974 ingresa a trabajar en el semanario Marka, en donde publicó algunas de sus caricaturas. Luego en el año 78, Toño Cisneros lo convoca para trabajar en Monos y Monadas, en donde Carlín se revela por fin en toda su dimensión como caricaturista político.
Carlín ya ha perdido la cuenta del número de caricaturas que ha producido su talento satírico y burlesco.

Actualmente realiza caricaturas diarias en el diario La República.

Carlín no sólo nos divierte con sus burlas a los políticos peruanos, sino también le entra a la escritura, al ensayo, al sesudo y documentado análisis. Y vendrá a Iquitos para presentar su libro Manifiesto del siglo XXI. La gran fisura mundial y cómo revertirla (Ed. UNMSM), una suerte de diagnóstico de la crisis moral a la que nos lleva el capitalismo, como el de convertirnos, como trabajadores, en una pieza de la gran maquinaria para la productividad..

El evento cuenta con la organización de Tierra Nueva Editores y con el apoyo de la Municipalidad de Maynas, el Gobierno Regional de Loreto y la imprenta Daniela, y se realizará este viernes 23 de marzo actual, a las 7 y 30 de la noche.
El lugar será el auditorio del Municipio de Maynas, y allí el autor dictará una conferencia magistral sobre lo que precisamente trata el libro que, a decir de los críticos “Detrás del conocido caricaturista político, aparece un agudo crítico teórico, poseedor de una fina y sólida cultura política.

En este libro Carlín nos dice que algo falla en la gran maquinaria de la economía mundial: Se expanden la economía y la riqueza en proporciones espectaculares, pero por doquier crece también el malestar. Según Carlín existe un remedio probablemente efectivo para la crisis, ya propuesto en el siglo XIX, sin embargo nunca comprendido ni aplicado, porque está oculto tras el vidrio opaco de los prejuicios teóricos e intereses políticos”.

No nos perderemos la cita, el ingreso es libre.

"Soy un filósofo aficionado"

2007-03-22T15:45:00.000-07:00

•• CARLOS TOVAR, CARLÍN • El humorista político gráfico acaba de publicar Manifiesto del siglo XXI, un libro de crítica marxista al capitalismo salvaje • Propone una salida para rescatar nuestra condición humana.

Por Pedro Escribano.
Foto: Christian Salazar.

Carlos Tovar, Carlín, no todo lo dice con tinta. Y en sorna. También tiene una prosa afilada, naturalmente crítica. El humorista que cada día nos da una lectura de la situación política con sus caricaturas en nuestro diario, acaba de publicar Manifiesto del siglo XXI. La gran fisura mundial y cómo revertirla (Ed. UNMSM), una suerte de diagnóstico de la crisis moral a la que nos lleva el capitalismo, como el de convertirnos ,como trabajadores, en una pieza de la gran maquinaria para la productividad.

"Esto no solamente es un diagnóstico de la crisis, que ya hay bastante, aunque algunos son equivocados, sino una especie de dar una salida. Una salida muy concreta, que es la propuesta de la reducción de la jornada de trabajo a cuatro hora para comenzar solamente. Luego ir reduciendo en proporción al aumento de la productividad".

Nos están robando

Carlín plantea que desde que se instauró la jornada de las 8 horas diarias, se buscó que aumente la productividad y al paso del siglo, esta ha aumentado, fácilmente triplicado, más aún en los últimos 20 años de revolución informática, pero este aumento no se ha traducido en la reducción de la jornada de trabajo.
"Paradójicamente sucede todo lo contrario -señala Carlín-, ahora se tiene que trabajar 12, 14, 16 horas y hay hasta quienes se sienten muy felices porque trabajan 18 horas. Estamos ingresando a un mundo de locura, donde la gente se siente feliz de ser cada vez más alienada, explotada, enajenada por su trabajo. Este libro es una propuesta de salida a la situación a que nos está llevando el capitalismo.

-¿El avance de la tecnología, no ha hecho más feliz al hombre?

-En absoluto. Yo creo que vivimos, como dice Saramago, en un mundo atroz. La gente puede decir eso. El otro día escuché a un empresario brasileño que decía "yo trabajo 17 horas diarias". Decía sentirse feliz, pero como ser humano me parece un fracaso. Hay reportajes que documentan el resurgimiento del esclavismo. O sea, produzca más por menos dinero.

-¿Cómo así el humorista gráfico se ha volcado al ensayo?

-(Risas) Hace mucho tiempo los científicos se preguntan si los dibujantes somos seres pensantes. Desde cuando estaba en la universidad me interesó el ensayo, el marxismo. A pesar de seguir arquitectura, me interesó la filosofía. Soy un filósofo aficionado.

-Es curioso, hoy ni los líderes de izquierda le dedican libros al marxismo.

-Sí, mientras ellos están en retirada, yo hago el camino a la inversa. Lo que digo es que cuando te jalan en un examen tú no vas a tu casa a tirar los libros a la basura. Eso es lo que ha hecho mucha gente de mi generación. Yo hice todo lo contrario. Regresé a mi casa y me puse a revisarlos. Y me di cuenta de que todo lo que decía Marx no solo era cierto, sino era más cierto ahora.

-¿No te sientes combatiente solitario contra el monstruo?

-No, siento el respaldo del prólogo de Carlos Ballón y de la mucha gente que asistió a la presentación del libro. Mucha gente que está consciente, como digo en un capítulo del libro, de que nos están robando. Nos hacen trabajar cada vez más por menos plata.

Perfil

Nacimiento. Lima, 1947.

Trayectoria. Estudió arquitectura. Fue miembro de la revista Monos y monadas y El idiota ilustrado. Ha publicado libros de caricatura, entre ellos, ¡Ogta vez Caglín¡. También los de ensayo Habla Viejo y Manifiesto del siglo XXI.

Cortesía: Diario "La República" On Line - Jueves, 22 de Marzo 2007

El Chullachaqui de Lequerica

2007-01-25T20:33:00.000-08:00

Pako Bardales en el Diario de IQT reporta que dentro de breves semanas, gracias al auspicio del Centro Cultural de España y su director Ricardo Ramón, se realizará la proyección del corto cinematográfico “Chullachaqui”, producido, dirigido y distribuido por jóvenes loretanos, en lo que se considera el primer gran esfuerzo loretano por crear una industria cinematográfica de ficción en nuestra amazonía.

Con toda seguridad que una de las fuentes consultadas fue la versión de este personaje recreada por German Lequerica en una de las aventuras de su Soplador Bora.

EL SOPLADOR, EL TIGRE Y EL CHULLACHAQUI
Por: Germán Lequerica

I. EL SOPLADOR Y EL TIGRE

Aquella mañana lluviosa el soplador iba silbando por el monte en busca del mitayo que su Servidora encinta le había perdido como un antojo. Llevaba la cerbatana al hombro y el carcaj de pequeñas flechas atado a la cintura.

Mientras caminaba distraído en medio de la persistente llovizna recordó que su mujer le había dicho: “Si hoy no almuerzo una pava gorda voy a abortar”. Y sin saber por qué sintió un leve mareo y náuseas.

Dejó de silbar. “Creo que a mí también me ésta pegando el embarazo. Si no llevo la pava ella comerá sólo flores silvestres y dirá que no soy un buen Servidor”, se dijo el Soplador y esto le dio fuerzas para subir la empinada loma del camino.

Así la mañana se estaba yendo. La población de animales de monte hacía oír cantos de loros, paujiles, pinshas, manacaracos, gavilanes y monos. Pero ni una voz de pava. Tal vez porque las nubes no cesaban de llorar desde el cambio de luna, hacía varios días, y las pavas no tenían paraguas con que salir.

En eso, despuecito que la chícua dejó escuchar su grito de alerta, el soplador sintió la presencia del Tigre. Se detuvo en el acto. No estaba nervioso porque él no temía a nadie, para eso era el Soplador, el Sol-del-Centro, el que arde e ilumina toda la selva.

Armó su cerbatana. Giró la cabeza lentamente hacia la izquierda y no vio nada. Giró a la derecha y tampoco nada. Dio media vuelta para mirar atrás, y nada.

Pero el soplador tenía la certeza de que por ahí debía estar el Tigre en acecho, preparando una celada para sorprenderlo, porque de pronto un enorme silencio se había apoderado del monte. Un silencio paralizante y extraño.

Ni un grillito se atrevía a cantar. Los pájaros refugiados en sus nidos apenas asomaban el pico. Las mariposas quietas en las ramas tenían las alas plegadas. Una hormiga miedosa se había quedado inmóvil con una patita levantada. Todo el mundo estaba tenso, ni el aire movía las hojas.

El Soplador se acuclilló a observar el monte palmo a palmo con la pucuna lista para soplar. Así estaba cuando vio que detrás de una aleta de remocaspi se movía como una culebrita el pardinegro rabo del Tigre, justamente por donde él iba a pasar. “Aja, ahí está”, se dijo el Soplador.

-Señor Tigre - le habló -, sal de tu escondite, quiero verte, ¿Por qué quieres asustarme?

Al verse descubierto, el Tigre saltó al camino y echó un rugido tan fuerte que debió escucharse en los confines del bosque. Y amenazante dijo:

- Te voy a comer Soplador. Me han dicho que tu carne es bien rica. Así que prepárate para entrar en mi barriga.

Ante tales palabras, el Soplador trató de persuadirlo.

- Abuelo Tigre, tú no puedes comer a tu nieto. En mi maloca jamás comemos Tigres.

- Pero yo quiero probar carne humana -replicó el Tigre-. Así que despídete que te voy a comer.

Y diciendo esto, el Tigre se puso a afilar las garras en las aletas del remocaspi. Abría surcos hondos en la blanda corteza del árbol que, soportando el dolor que le causaban las heridas, veía correr su blanca sangre hasta tocar la tierra.

- Si me comes ahora –insistió el Soplador-, ¿Quién le llevará el antojo a mi mujer? ¿Acaso quieres que aborte? Además, ella se quedaría sin su Servidor y sólo comería flores del monte.

El Tigre apretó los colmillos midiendo la distancia que los separaba y lo miró colérico, abriendo los grandes y deslumbrantes ojos dorados. El Soplador advirtió que la cosa iba en serio, y como no quería dar muerte al Tigre, cambió la flecha envenenada por otra sin curare y lo amenazó:

- Si de veras quieres comerme, entonces te voy a soplar.

Y le sopló:

Al ver la flecha en el aire, el Tigre dio zarpazos desesperados para evitar ser herido, pero el virote se clavó en una de sus manos.

- ¡Ay! ¡ay! ¡ayyy...! –Se lamentó el Tigre tratando de huir en tres patas –. Ahora sí ¿quién me va a sacar este virote?

- Que te lo saque Androcles- le dijo el Soplador.

Y dándole las espaldas continuó su camino en busca de la pava, mientras la llovizna seguía cayendo y el monte se inundaba de nuevo de voces y de cantos.

II. EL SOPLADOR Y EL CHULLACHAQUI

Luego de su encuentro con el Otorongo, el Soplador siguió buscando la pava que su Servidora encinta le había pedido como un antojo. Notó que ya no llovía, que un tibio resplandor le acariciaba el rostro cobrizo y que el aire alborotaba las copas de los árboles con su aleteo refrescante.

Había sol y brisa, se dijo. Eso era bueno. Tal vez ahora las pavas se animaban a salir con sus polluelos en busca de alimento, se toparían con él, y de ese modo su Servidora ya no abortaría ni comería sólo flores silvestres. ¿Acaso él no era el Sol-del-Centro, el mitayero más diestro de toda la selva?

Razonaba así cuando escuchó a lo lejos un canto. Lo reconoció con una sonrisa que entrecerró sus negrísimos ojos. “Es una pava –susurro -, ¡al fin!”. Y en vez de seguir por la trocha se internó en la cerrada maleza. Con el mayor sigilo sorteó arbustos, sogas y cortaderas, quebrando a su paso las ramitas que le señalarían el camino de retorno.

Avanzó un largo trecho así, cauteloso, atento a cada sonido, a cada hoja que se movía fuera de su alcance, y cuando calculó que por ahí nomás debía estar la pava, se detuvo. Paró las orejas para captar el más leve ruido que delatara la presencia del ave. En eso, un nuevo canto. Similar al anterior, pero distante.

No se había dado cuenta que a escasos metros de sus pies descalzos, oculta detrás de una mata de bijao, una pava temblaba de miedo. Al verlo acercarse, había ordenado a sus polluelos esconderse debajo la hojarasca, mientras ella, con el pescuezo en alto, espiaba al Soplador por las rendijas de las hojas abiertas en abanico.

En la breve pausa, el Soplador observó el entorno y no encontró rastros del ave. Entonces calculó el lugar exacto de la pava que había cantado la segunda vez. Revisó sus armas y se abrió paso por el monte a gran velocidad. Ahora sí la ubicaría y la soplaría a primera vista.

Libres de la amenaza, la pava y sus polluelos volvieron a su rutina de perseguir insectos entre hierbajos y cortezas podridas. Pero la pava sabía que ese último canto no era el de una pava como ella y que algún espíritu del bosque le había imitado su canto para salvarla del peligro.

Se alegró por ello y reunió a sus polluelos.

-Niños -les-dijo-, este lugar no me gusta. Huyamos.

Entre tanto, el soplador había llegado al borde de un descampado en medio monte. Debía ser una chacra abandonada, una purma, pensó. Árboles viejos y altos circundaban el pequeño cultivo. Ocultas por la hierba crecida vio en el interior algunas frutas maduras: piñas olorosas, cashos amarillos y rojos, huevos de gato en sus racimos llenos de hormigas.

Se le hizo agua la boca, y sin pensarlo más se metió en la chacra. Desgajó una piña rosada, la peló con su breve cuchillo curvo y se la comió en un santiamén, estaba dulce y sabrosa, se dijo, y aunque picados de pájaros, los cashos debían estarlos también. No los cogió porque ahí mismito se acordó de la pava.

Pero en eso descubrió en el suelo húmedo la huella de un pie que no era el suyo, y un paso más allá un rastro borroso como el de otro pie más chico, sin dedos. ¡Serían las pisadas de un ser que cojeaba al caminar? Al pensar así sintió como que alguien oculto le ahuaitaba desde el lindero de la purma. Y un súbito estremecimiento le recorrió el cuerpo.

-¡Chullachaqui! –susurro-. ¡Estoy en su chacra!

Aunque él no se asustaba así no más, temió por su suerte. Sabía que este demonio del monte, este espíritu a veces burlón y travieso, no perdonaba una ofensa. Confundía los caminos o los borraba para extraviar a sus víctimas, las enfrentaba a visiones de animales desconocidos y feroces. Sintió un ligero desmayo y se arrimó a un arbusto para no caer.

Entonces lo vio asomar por entre las matas de piña y venir hacia él, balanceando el cuerpo. Era casi un enano, barrigón. La extraña criatura tenía el rostro cambiante, como el de una máscara que reproducía al mismo tiempo los gestos de la ira, el sarcasmo, la risa. Traía en la mano una delgada rama de huingo, agitándola como un látigo amenazante.

Los viejos contaban a los niños en las noches de miedo que el Chullachaqui llevaba en sus holgados pantalones saltacochas, baratijas de origen desconocido, luciérnagas de fantasía, olores y sonidos delirantes, y en los amplios bolsillos de su camisa de vichí a rayas, pinturas de colores estrafalarios, dibujos de personajes míticos, auroras boreales y arcoiris. Por eso, cuando por algún motivo se enfurecería, arrojaba estos elementos al aire produciendo estallidos, reflejos deslumbrantes, fuegos fatuos y apariciones fabulosas. Quienes tenían la desventura de presenciar estas visiones enloquecían sin remedio.

Se detuvo a unos pasos del Soplador y le dijo:

-Sé quién eres. ¿Qué haces en mi chacra?

Las palabras de aquella voz grave y áspera golpearon los oídos del Soplador como ramas que se desgajan con el viento. Comprendió que se enfrentaba a un adversario poderoso y decidido. Sabía que los espíritus del bosque gobernaban sabiamente la existencia y el destino de los que allí moraban desde el inicio de los tiempos. Ellos podían dar o quitar, premiar o castigar. Así había sido siempre, y así sería.

-Pasaba por aquí. No sabía que era tu chacra –atinó a responder el Soplador.

Y se dio cuenta que no estaba asustado, que más bien se sentía seguro de sí mismo, dispuesto a enfrentarse a esta realidad que amenazaba mellar su condición y jerarquía de Sol-del-Centro.

-¿No lo sabías? ¿No viste acaso mi fruta preferida, el huevo de gato?

-No me fijé. Sólo vi las piñas y los cashos.

-¡Mientes! ¡Que haces aquí!

-Sólo busco una pava para mi Servidora. Está encinta y es su antojo.

Entonces el Chullachaqui se enfureció como nunca y le dijo no me importa el antojo de tu mujer, todos los animales del monte son míos, no los puedes soplar sin mi permiso. Ellos vivían huyendo de los cazadores, eludiendo las trampas, le dijo, tú no puedes matar a mi Pava Pishca, a mi Hullpa Venado ni a mi Huapo Colorado. Se estaban extinguiendo y por eso ya no los encontraba en su camino, desaparecían si no los defendía ¿Y de qué voy a vivir? ¿Qué voy a comer?, le pregunto al soplador. Caza lo que encuentras cuando te lo regalo, no seas antojero. Pero el Soplador insistió que sólo estaba buscando una pava cualquiera, si no la llevo, mi mujer abortará. Así que le suplicó que le permitiera encontrarla. Sólo por esta vez, le dijo. ¡Aja!, quieres que te regale una pava, ¿no? Pues bien, toma. Búscala aquí, le ofreció sacando de sus repletos bolsillos un manojo de dibujos. Escoge la que quieras.

El Soplador desplegó los papeles en la hierba pero en ninguno de ellos encontró la pava que quería, porque los dibujos eran de aves que él nunca había visto.

-No está la que busco - se lamento decepcionado.

-Claro que no. Las que están allí ya no existen, fueron exterminadas en otros tiempos. Pero aquí tienes algunas que puedes atrapar –le retó.

Y lanzo al espacio visiones de aves fabulosas cuyos vuelos se entrecruzaban en medio de granizos aterradores. Al instante cayó sobre el lugar un repentino arcoiris: las gotitas de luz iluminaron el bosque y el cuerpo del Soplador como una tenue garúa de colores. Entre el asombro y la locura, éste empezó a disparar sus flechas envenenadas contra aquellas apariciones. Eran pavas con cabeza de tortuga. De mono o de serpiente, alas de mariposas azules, de bocholochos o de garzas, colas de oso hormiguero, de caimán o de aves del paraíso.

Apenas los virotes del Soplador daban en el blanco, las visiones desaparecían como globos que revientan. Pero una pava fue alcanzada, plegó sus alas y rebotó en la hojarasca al pie de un enorme castaño. El Soplador la recogió apurado y la aprisionó en sus brazos. Y como un poseído emprendió el regreso, festejando su triunfo con gritos desaforados. Mientras se alejaba, la sarcástica risa del Chullachaqui se expandió en el monte, resonando en las hojas y en el aire.

Anochecía ya cuando el Soplador, en desesperada carrera por el bosque, encontró al fin la trocha perdida. Fue entonces que dejo de correr y pensó en su Servidora. Ella se alegraría de verme, se dijo, y ya no abortaría ni comerá sólo flores silvestres.

No bien el Soplador llegó a su maloca, puso la pava sobre la barbacoa y le dijo a su mujer que ahí está pues la pava que tanto quieres, anda a componerla y prepárala para comer los dos, que él también estaba de hambre y se acostaría en la hamaca para descansar. Entonces su Servidora le dijo, oye, ¿Por qué te burlas de mí? ¿Qué te crees para que me traigas una pava de palo? ¿Una pava de palo?, se estremeció el Soplador, y de un salto estuvo en la barbacoa. De veras ahí estaba una hermosa pava de madera, de esas que los renacos escultores suelen crear con sus raíces a través del tiempo. El Soplador se sintió burlado y decidió que quemaría la pava, que la arrojaría al fuego para calentar la maloca. Pero cuando la iba a tomar en sus manos. La pava de madera abrió sus espléndidas alas de jaspes marrones, lanzo al viento su característico “¡cúju...!” y alzó el vuelo hasta perderse en la oscuridad de la noche.

El Soplador y su Servidora se miraron turbados. Luego ella, como si aquella visión fuera algo cotidiano, le dijo que mañana te irás otra vez al monte y me traerás una pava de carne y hueso, no me gustan las pavas de palo. El Soplador congeló en su rostro una sonrisa de miedo.

FIN

Bajo el manto de Tla-loc

2007-01-24T08:30:00.000-08:00

Lando

Dedicado a la memoria de mi querido amigo y maestro Germán Lequerica Perea

Aquella mañana de febrero en que Tla-loc, el dios de la lluvia, desmenuzaba sus nubes sobre los árboles y el río, Omar observaba a sus compañeros, estaban absortos en sus pensamientos. Algunos, asomados a las ventanas del bote hoyaban con las manos, otros con la mirada sumergida en el vacío recordaban sus olvidos.

Habían zarpado a las siete de la mañana del puerto de Belén después de aprovisionarse de algunos víveres. Allí estaban las gentes con sus botas de jebe y sus coloridas capas impermeables, enfrentándose al barro, a los charcos y a la persistente llovizna. Mientras Omar caminaba, descubrió una ruma de papayas. Se detuvo a preguntar cuánto cuestan. Cuando de pronto, ¡Cuidadooo! ¡Permisooo! ... un poco más y le atropellaba un racimo de plátanos andante que se perdía velozmente por entre la multitud causando fastidio por parte de los que no escucharon a tiempo el aviso. Al voltear para ir caminando hacia el bote, Omar encontró cara a cara a un extraño ser acuático con bigotes de gato que le miraba con ojos vidriosos y tristes. ¿En dónde habrán pescado este inmenso zúngaro? - se preguntó. Estaba frente a él semejante ejemplar sobre una mesa junto a otros peces de menor tamaño.

Su mente regresó al bote, quizá a causa del olor del pescado salado que pasó por su nariz. Se asomó por la ventana de la embarcación y miró hacia arriba preguntándose si de una vez por todas dejase de llover. Había pasado una semana de mucho estrés a causa de los trabajos y los exámenes en la universidad. Casi no comía ni dormía pensando en que tenía que estudiar mucho para aprobar los cursos pero que a la vez tenía que trabajar para mantenerse.

Quizá este trajín le había vuelto un poco irritable, le había dicho su enamorada. En la última vista a su médico éste le confirmó las sospechas. De acuerdo a los exámenes tenía algo en el cerebro que era necesario extirpar lo más pronto posible. Algo pequeño, no es grave, le dijo el galeno. Esa era la razón por la que los dolores de cabeza no le dejaban. Me haré operar apenas regrese de este viaje – afirmó.

Las curvas de este río Itaya hacen que recuerde a mi amor – suspiró. La noche anterior, Omar fue a despedirse de ella. No parecía que iba a una simple práctica de curso de supervivencia en la selva de la universidad, parecía que se iba a la guerra. Que cuidado con las ramas en las trochas, puede haber un loro machaco camuflado, que cuidado con la hojarasca y con los huecos, le dijo. Allí se atrincheran las víboras y otras alimañas. Pero si nunca había estado en la selva. Bueno, casi nunca. De niña vivió en la chacra de su madre por un tiempo, lo cual según ella, la calificaba como gran conocedora de los peligros que aguardaban monte adentro. Omar sonrió al recordar sus serias recomendaciones.

Ya era la una. Aún llovía. A esa hora, un concierto de platos, cucharas y ruidosas dentaduras amenizaron la tarde.

Luego de un respetable eructo que hizo callar el concierto llamando la atención de los comensales, el instructor a cargo del grupo les comunicó que llegarían a su destino aproximadamente a las seis de la tarde.

Aún faltan cuatro horas. Cae bien una siestecita después de comer, ¿verdad? Pensó en voz alta Miguel. El grupo terminó entregándose a los brazos de Morfeo, el dios del sueño, mientras el bote surcaba arrullador.

El vuelo de una gran garza gris que acababa de pescar por fin su almuerzo, distrajo a Omar. Cuando de pronto divisó algo en el río. ¿Pero qué es eso que se mueve en el agua?, exclamó. Son aletas – díjose agudizando más la visión. ¡Ahí está otra vez! ... vaya qué pena que todos duermen como pelejos. Parece que es ... ¡un bufeo colorado!

Había oído mucho sobre los delfines de río, los “bufeos” y sus historias míticas. El abuelo contaba que se convertían en gentes para raptar seres humanos y llevarlos a sus majestuosas ciudades subacuaticas. Puras tonterías – pensó. Lo fabuloso era que por primera vez tenía la oportunidad de ver uno “en persona”, estaba segurísimo que ese era el famoso bufeo colorado, pues la coloración rosa “casi humana” de su lomo así lo evidenciaba.

El abuelo afirmaba con convencimiento que estos seres son capaces de captar el pensamiento de los humanos y que pueden llegar a establecer una comunicación de tipo telepática. No sé cómo el abuelo perdía su tiempo dándole crédito a esas historias – se dijo esbozando una incrédula sonrisa.

Por un instante cerró los ojos y pensó que podría probar: “Hola bufeo, aquí Omar en contacto...”

- ¡Que ridículo! – reaccionó.

- ¿Omar, qué haces intentando hablarle a un pez? - se increpó.

Cuando abrió los ojos, el bufeo colorado había desaparecido de la vista, el río estaba apacible y todos sus compañeros, incluido el motorista, dormían como troncos. Rápidamente Omar intentó dirigirse a controlar el rumbo del bote y ahí nomás quedó paralizado. A su derecha estaba cómodamente sentada una delgada pero bien formada fémina, con la piel rosada y el cabello dorado tan húmedos que mojaban el interior del bote. Y estaba... completamente desnuda. Sus grandes, fuertes y penetrantes ojos verde agua cristalinos miraban fijamente al joven y terminaron apoderándose de su voluntad.

A pesar de lo espectacular del momento, Omar no perdía los papeles. Pero a causa de la sorpresa, se mantenía estático y con los ojos exageradamente abiertos al igual que la boca. Cuando quiso reaccionar, no logró articular ni palabra ni movimiento alguno. Sólo podía mover los ojos. Aprovechó para observar que sus compañeros ahora dormían como piedras.

La visitante, cuya larga cabellera cubría parte de su bien contorneado cuerpo, delineó una suave y amistosa sonrisa de natural sinceridad. Hola Omar – le dijo sin mover sus finos labios. Perdona que te haya asustado al presentarme así, pero aquí me tienes respondiendo a tu comunicación.

Como Omar se dio cuenta al fin que no podía emitir sonido alguno, menos aún palabras, comprendió entonces que tenía enfrente a algo sobrenatural y se resolvió a discutir el asunto en forma mental.

- ¿Quién eres? - Le preguntó. ¿Una demonia? ¿Una sirena?

Como respuesta sólo obtuvo una complaciente y tierna mirada.

- ¡Bah! ¿Ahora qué hago? ¡Ya sé! ¡Te ordeno que desaparezcas! – reaccionó intentando tomar control de la situación.

- Eres sólo el producto de mi mente, un raro sueño. Debo estar muy cansado. La culpa lo tiene el juane de doña Delfina, que le puso mucho huevo batido y me ha caído pesado – razonó entre sí el joven.

- ¡Vete! – ordenó finalmente Omar logrando cubrirse el rostro con las manos.

- Ni lo uno ni lo otro, ¡Tranquilízate! – le dijo la exuberante visitante llegando a tocarle con los dedos índice y medio juntos en la frente, justo en el entrecejo.

Y de pronto, casi de inmediato, el joven entró en un estado mental casi comparable al de una profunda meditación, sintiendo una inusitada y profunda paz. Creyó además escuchar como a lo lejos, un sonido semejante al del coro de una iglesia. Sintió la necesidad de cerrar los ojos, y una explosión de armoniosos colores en forma de ondas expansivas inundaron su cerebro. Dentro de las ondas cromáticas que se pintaron en su mente empezaron a aparecer en forma constante, una y mil veces, pequeñísimas burbujas verdes, doradas y violetas de vida muy fugaz que al consumirse asemejaban infinitas miniexplosiones de energía. Logró ver algo así como un oscuro planeta al que le empezaron a bombardear pequeñas esferitas verdes cual lluvia de meteoritos, que acabaron consumiéndolo y convirtiéndole en un brillante sol. Simultáneamente el joven experimentaba una sensación de extrema alegría. Luego, todo era un universo blanco, un remanso en donde Omar se sentía flotar sin tiempo ni espacio. Descubrió que en este trance, fácilmente atraía sucesivas imágenes a su conciencia, imágenes del pasado, del presente y... del futuro. Finalmente, en ese estado, vio acercarse a la distancia, vertiginosamente, una gran energía en forma de paraguas abierto, verde, como una gelatina, que rápidamente terminó penetrándole y atravesando por su cuerpo como si nada, haciéndole sentir un especial y eléctrico cosquilleo. Luego, volvió el universo blanco en donde el joven flotaba.

Cuando Omar empezó a sentir nuevamente su cuerpo, sus piernas, sus manos, abrió con cierta dificultad los ojos. Pensó que se estaba despertando de un extraño, muy extraño sueño. Pero, allí seguía ella, sentada frente a él en el bote.

- Ahora ven conmigo - le dijo la visitante de sonrisa permanente, y le tomó de la mano.

Seguidamente, Omar se encontró en las profundidades del río nadando junto a un delfín rosa, quien empezó a emitir una especie de sonidos musicales que atraían a otros varios delfines rosas.

Cuando éstos terminaron juntándose, bajo la dirección de la lideresa empezaron a formar sorprendentes burbujas circulares de entre unos 30 y 60 centímetros de diámetro. Luego jugaban a pasar a través de estos anillos, haciendo simpáticas demostraciones de sincronización.

Uno de los delfines, que Omar supo se trataba de su anfitriona, se acercó a él invitándole juguetonamente a participar. Confiado, el joven empezó a pasar a través de los aros cogido de las aletas dorsales de la jefa, causando gran regocijo en los demás delfines, quienes después, no se limitaron a construir estos “juguetes” de agua y aire, sino que los unieron hasta formar auténticas paredes de burbujas que lentamente subían a la superficie.

Lo más sorprendente es que en una de estas paredes, Omar vio algo que lo dejó atónito. El muro de burbujas tenía un hueco en bajorrelieve con la inconfundible forma de ¡un delfín!.

La lideresa volvió a emitir los característicos sonidos y los demás cetáceos después de ejecutar algo lo más parecido a una danza alrededor del joven, se alejaron raudamente emitiendo como una suave melodía.

De pronto, estaban sólo Omar y su anfitriona, y entonces empezó a suceder algo que sobrepasaba todo paradigma racional cognoscitivo y aperturaba el acceso a las potencialidades internas del joven. La comunicación que inició el delfín utilizaba un lenguaje de sonidos y códigos que Omar recepcionaba y eran simultáneamente transmitidos a todos los receptores celulares de su cuerpo, y éstos eran automáticamente traducidos, permitiéndole captar imágenes holográficas tan nítidas que superaban toda tecnología conocida. Las imágenes que percibía eran sobre los momentos más felices de su vida, pero además, podía ver momentos felices que no recordaba haberlos vivido aún. La experiencia se hacía muy relajante y placentera y le hacía sentir muy, muy feliz.

Los delfines tenemos que enseñarles algo, que el sentido más básico de la vida es la alegría, que no hay meta más alta que sentir esa alegría, que es la perfecta expresión emocional del amor. Deben de ser ustedes mismos, han de sentir lo que llevan dentro y olvidar lo que les condiciona – fue uno de los mensajes que recibió Omar, que llevaba una permanente burbuja de agua y oxígeno en la cara que le permitía respirar.

Por ahora es todo lo que tienes que saber y no dudes que nos volveremos a encontrar. Ahora sube sobre mí, le dijo mentalmente, te llevaré de regreso con los tuyos.

Omar se cogió de la aleta dorsal de la hembra delfín y fue cuidadosamente impulsado hacia la superficie en una trayectoria que le hizo quedar sentado en su mismo sitio dentro del bote, cayendo suavemente e inevitablemente salpicando a sus compañeros que fueron despertando con el remojón.

¡Carnaval! ¡Agua! ¡Jajajajaja! Los pasajeros de otro botemotor, que pasaba muy cerca y casi rozando, les echaron en ese instante baldazos de agua y se alejaron riéndose a carcajadas, mojándoles y dejando un oleaje que terminó despertando a los demás pasajeros del “Yacupato”.

Por qué no nos avisaste, le recriminaron. Parece que nos han echado hishpa de gato.

Omar estaba desconcertado. ¿Habrá sido un sueño? – se preguntó.

Como respuesta, vio alejándose en el río a un delfín rosa. Prefirió callar.